gravidade intermedia

Sem paciência para Domingos (até porque antecedem a segunda-feira)

2012-01-16T00:35:00.001Z

1 - Eis ali um esquema táctico armado a medo, um 4-3-3 transformado num 4-4-1-1 que nunca resultará em nenhuma equipa que não disponha, ao mesmo tempo, do Evra e do Daniel Alves.

2 - Há uns meses eu disse que Rinaudo se ia lesionar cedo. Lesionou-se cedo. Acerto sempre em cheio na desgraça.

Eu gostava que o Sporting fosse treinado pelo Jorge Jesus. Já disse isto há uns dois anos. Sou muito repetitivo, até um ano do curso (velho curso, o meu) tive que repetir. Coisas da histologia, da "istologia", enfim, desisto disto.

Rápida transformação em "free-lancer" do melhor jornal português "online", custe isto a quem isto custar. "O Jogo".

Na pedreira Axa, apreciação individual aos jogadores do Sporting, ao Leandro Salino, ao Lima e aos adeptos do Braga:

1 - Patrício - Esteve bem. Compôs a única asneira que fez com uma boa defesa.

2 - Pereira - Se este cavalheiro é titular da selecção nacional então o Miguel Relvas devia ser o seu suplente de luxo (isto sem querer apoucar Pereira nenhum, relva nenhuma, campo pelado nenhum).

3 - Gooch - O meu sonho secreto é que ele desse um pontapé na cabeça do Pereira (ou, em podendo ser, que o sonho comanda a vida, no seu suplente de luxo; se pudesse proporcionar essa amabilidade a ambos a minha gratidão seria imensa).

4 - Rodriguez - Cumpriu bem, é bom jogador, o Polga também é, adiante: não é por aí.

5 - Evaldo - Não é Valdo. Nem é válido. Irrita-me.

6 - Rinaudo - Não jogou.

6' - Elias - não jogou a 6. Leia-se 7.

7 - Schaars - Jogou a fazer dupla de trincos com o Elias (6'). Trincos a mais para jogar com o Braga. Atrapalham-se um ao outro e o Schaars não é daquelas vidas. Nem o Elias. Além disso o Braga não joga mais que o Nacional e viu-se no que deu aquilo do Nacional. Está dito.

8 - Insúa - Matar um jogador é pô-lo a jogar fora do sítio e depois tirá-lo. Boa malha Domingos.

9 - Capel - Até podemos jogar em 4-4-2 com este marmelo. Este marmelo encaixa em qualquer sistema. Eu um dia explico isto melhor.

10 - Matías - Gostava de perguntar ao Jorge Jesus, que é o melhor treinador do mundo (e estou a falar a sério) se algum dia armaria uma equipa em "4-3-3" ou em "4-4-1-1" utilizando um "número dez". Palavra que gostava. Como é isso possível?

11 - Ribas - Que saudades do Pinilla. E do Carlos Bueno. Só para referir dois rapazes que eram mais extrovertidos mas muito menos mal acabados da mioleira do que este "vúlgaro" que vem a seguir.

12 - Bojinov - Cada clube tem direito a ter, na sua história, dois jogadores bons com nomes terminados em "ov". Dois jogadores. Nem mais um. O Sporting já teve o Iordanov e o Balakov, não insistam mais.

13 - Carrillo - O que me lixa neste catraio é que quando entra de início me apetece quase logo que seja substituído na segunda parte e quando entra na segunda parte acho sempre que devia ter sido titular. Temos aqui um problema que o Senhor Jorge Jesus (o melhor treinador do mundo na minha opinião, e quero que se lixe que não domine bem o léxico, a sintaxe e a cabeleireira que lhe faz a "mise") saberia resolver.

14 - André Martins - Tem um handicap quase tão grande (ou tão pequeno?) como o meu. Mas, como ainda é novo e a juventude saudável não tem de se submeter a inevitabilidades antes que estas lhe aconteçam, pode melhorar. Eu é que já não (podem chamar-me Besugov, sim).

Carrillo pode melhorar e "Pó de melhorar" foi uma cançoneta que entrou num festival da canção no início dos anos 90 (ou foi no final dos anos 80?) e que, sendo fraquinha, era melhor do que cerca de 99% das cantigas do último CD do João Gil (sim, esse CD que o João Gil fez com o Represas para acabar de vez com o Represas, o que acho muito bem feito - embora nada me mova contra a indústria das pequenas barragens nem contra a Margarida Pinto Correia).

15 - Leandro Salino - É o típico jogador do Braga, do Nacional, do Paços de Ferreira. Espero que o Sporting nunca o contrate, mas apenas porque o Gervinho é muito melhor e o Leandro Salino ainda não percebeu isso.

16 - Lima - Já devia estar no Sporting há muito tempo. Não se chama Limaov nem nada. Burros!

17 - Os adeptos do Braga - Apoiam mais a sua equipa do que os adeptos do Sporting. Muito mais. Notei isso. Também era o que faltava, os adeptos do Sporting apoiarem o Braga.

Se eu gostava que o Benfica e o Jorge Jesus entrassem num conflito tão grave que o Jorge Jesus acabasse despedido e, nessa condição de "já não mais querido pela lampionagem", o Sporting o contratasse? Gostava, sim. Gostava mesmo muito. Aliás, gostava que o Sporting o contratasse de qualquer maneira.

E assim termina esta vérmina contra a Alemanha, os Estados Unidos, a Maçonaria, a Opus Dei e o Robbie Williams (que está agora a dar no 141 e eu já não tenho idade nem paciência para reloads).

je te trouve très mignonne*

2012-01-15T23:10:00.003Z

Houve um tempo em que sentia tão lindo prazer em escrever neste blogue que quase não passava um dia em que o não tentasse.

Agora já não sinto esse prazer, como não sinto outros, coisas que me aconteceram e que não vos interessam, coisas minhas e do meu destino.

Mas ainda mexo as mãos, os dedos. E a minha cabeça não desendoidou ainda. Ainda não. Still crazy after all these years, encore fou même si mon temps me dit "taît ta guêle, toi!", loco para siempre?.

Não. Os tempos são-me agora tempos de muito medo e eu não sei fingir que estou com pouco medo, que estou sem medo nenhum, que sou um bravo.

Já fui quase bravo, é certo. Já fui quase corajoso. Quase.

Mas agora não, agora já não posso, agora já não consigo, o tempo passou e emprestou-me ao corpo todo, àquele corpo todo que inclui a alma, o equivalente a mil vezes o déficite da Europa inteira. Se eu pudesse jogar golfe teria um handicap do caralho; não podendo, tenho-o na mesma. "Hélas".

Da bola ainda consigo escrever. Embora sem sentir o prazer lindo de que vos falava ali em cima.

Lá calha.

*gracieuse, délicate, gentille, amène, plaisante, charmante, affable, aimable, avenante, polie, empressée.

Que 2012, em podendo ser, seja um bocadinho melhor do que parece poder

2011-12-31T16:36:00.001Z

Poupo-me (e poupo-vos) aqui, agora, a uma estampa do Senhor Doutor Miguel Relvas. Para não afeiar demais este sótão poeirento, para não vos estragar a perspectiva quase neo-gótica das coisas sérias que vos acalentam e para não acabar de vez com a cultura.

Vamos acabar por correr com eles. Primeiro vamos correr à frente deles, fugindo deles com medo deles e das suas polícias adequadas. Depois havemos de nos cansar e, por mero cansaço, estacaremos. Logo a seguir seremos alcançados pela canzoada, que nos latirá mais forte no pressentimento da nossa próxima sangueira na sua dentuça.

Desdentá-los-emos.

Verbo difícil, este, "desdentar", na sua pouco provável mas fatal transitividade. Muitos de nós perderemos dentes, também. Isso é mais fácil.

Um Bom Natal, se ainda puder ser

2011-12-24T14:09:00.001Z

sempre que me lembro de Miguel Relvas oiço e vejo isto e esqueço-me do senhor doutor, faz-me bem, é muito bonito

2011-12-20T00:26:00.001Z

a crise do problema

2011-12-18T23:24:00.000Z

Chama-se Sr. Dr. João Almeida, é rapaz de proa na popa do PP, presidiu (do Porto?) à decadência infinita do Belenenses, possui ombros a menos para a cabeça que tem e usa barba porque ela lhe cresce. Há aqui quem lhe chame cabeçudo quando o vê. Luto contra essa ideia redutora. Não é uma cabeça grande o que ele tem. Tem é pouca cintura escapular para o cabeçame. E, mais ainda do que ter essa faltinha de vitamina D que o (re)trai, o que ele tem é saudades dos tempos em que Miguel Esteves Cardoso era amigo de Pedro Ayres de Magalhães. Tempos em que se usavam chumaços nos ombros, "inside" casaquinhos. Aquilo quase que funcionava, coisas da luminotecnia. De tal maneira que qualquer cabeça que se metesse entre ombros assim enchumaçados era, mais tintol menos vodka, mais luz de gás menos gás de luz, uma cabeça a sério.

Ora isso já quase que não há. Cabeças a sério há, chumaços também, ombros sérios também creio que sim, o que já quase não há é luz para isto tudo.

bijuteria dependente

2011-12-18T23:06:00.001Z

Vestiu-se todo de preto e saiu cinzento para a rua que estava amarela.
Empalideceu, que a rua já enrubescida na sua vergonha amarelada de ser amarela lhe agigantou a roxa vontade de se alilasar e, já muito doudo, experimentou-se, enfim, no verde.
Chegou-se a ele um homem pragmático e dono de todas as cores que possuía:
- Queres ser a pedra precisosa dum anel? Uma esmeralda?
Ele disse que não. Mas que, se fosse preciso, sim. Se fosse preciso - e dependendo do anel - "que sim".
Triste sina a de um cachucho, pior que a dum besugo.

c'est pas drôle (encore)

2011-10-22T01:32:00.002+01:00

Ninguém me chamou, um "encore" requer sempre chamamento, mas desculpem este meu novo assomo à boca do palco, pela esquerda baixa, sem solicitação.

É só pelo seguinte e calo-me já.

Revolta-me muito que nenhum dos N.A.G.E.M.D.P.N.M.I. (nossos actuais grandes estadistas mundiais dispersos pelo nosso mundo inteiro) tenha manifestado o seu nojo, o seu luto, a sua pena, pela maneira como Kadhafi foi humilhado e morto - e a humilhação antes da morte nem sequer se aplica aqui, foi muito mais ignóbil do que isso. Pelo que me contaram (e eu apenas imagino) a humilhação de Kadhafi acompanhou, de forma paulatina e macabra, o processo de assassinato lento e ignóbil que lhe ofertaram os novos cordeiros da Líbia.

Desculpem, isto é mesmo como eu digo. Um anho é o que é e nunca será cabrito.

Há uma palavra, um conceito, uma patetice, uma maneira de sentir que já não há e cuja perda me fere muito: chamem-lhe misericórdia, piedade, pena, "chagrin", humanidade, chamem-lhe o que quiserem. Já não há.
Pensando melhor, se calhar nunca houve - mas isso vai dar no mesmo, o que nunca houve também já não há, não há preposição nenhuma que faça aqui diferença e que me acalme o corpo.

E tudo isto "c'est pas drôle", não é engraçado, muito menos divertido: mete-me é medo. Muito.

c'est pas drôle

2011-10-22T00:48:00.003+01:00

Nunca garantirei a qualidade, escrita, falada ou escutada, do meu francês. O que quero dizer com "c'est pas drôle" é que "ce n'est pas drôle". Que não é divertido. Que não é engraçado.

E não é.

Sei que apanharam Kadhafi e que o mataram, mas aqui em casa ninguém me deixou ver como as coisas aconteceram: conhecem-me muito, conhecem-me demais, sabem o choro surdo e seco de que sou capaz e que me "gêne" a cabeça dias e noites a fio, sem necessidade de memorandos.

As senhoras e os senhores que ainda têm paciência para me ler os curtos escritos (curtos e cada vez mais raros) que aqui vou deixando não me conhecem, sorte talvez das senhoras e dos senhores, de maneira que talvez possam pensar que seria melhor para mim ver as imagens que eu prefiro imaginar apenas. Porque eu imagino-as, pelo simples motivo de as ter já visto antes, com outras pessoas. Na Irlanda do Norte, na Palestina, no Líbano, no Ruanda, no Iraque, no antigo Congo Belga. Vi-as, já. Sei como deve ter sido.

Mas eu prefiro não as ver agora. Nem agora nem nunca mais.

Por uma razão simples, que me alumia a vida cada vez mais - olha eu agora a falar da minha vida um bocadinho, que pecado - à medida que ela se aproxima dum fim que não sei como vai ser mas que sei que vai chegar o mais alumiado que puder ser: porque não se mata assim homem nenhum.

Pode, talvez, matar-se um homem. Tanto se pode que se mata. Mas assim, como as senhoras e os senhores viram e eu apenas imagino (sem grande margem de erro, creio), não. Homem nenhum.

dormir num frio campo aberto

2011-09-29T00:11:00.001+01:00

pode ser no da sala, o que está ao lado esquerdo da lareira - quem a mira de frente

2011-09-23T01:22:00.000+01:00

Perdemos ontem uma amiga. Chamava-se Nala e era uma cadelinha rafeira, preta e bonita, meiga e com um cancro da mama.

Morreu depois da terceira operação a que se sujeitou: não a sujeitámos nós, acreditem, foi ela, ela quis ir, garanto-vos isto, saiu de casa contente, eu bem a vi, gostava de ir ao médico dela, ao Dr. Luís, veterinário de província de animais de pequeno porte.

Saiu contente e voltou morta, o que nos põe tristes a todos, aqui em casa. E somos agora sete tristes, contando com os dois gatos (Che e Clyde) e com a tartaruga (Rafaela).

A terra do nosso pequenino quintal começa a estar demasiado cheia de memórias. É nessa pequenina terra do nosso ínfimo quintal que a Nala repousa agora, ao lado do Stuart, do Speedy e da Bonnie.

O nosso quintal pequeno é quase pequeno demais para o meu corpo. De maneira que espero que, em eu morrendo, se possível só daqui a muitos anos (mas, em permitindo Deus, bem antes dos meus filhos e da minha mulher, porque eu espero de Deus bastante pouco - mas o suficiente), dizia eu que - e quem me ler que me faça o favor de o fazer cumprir -, em eu morrendo, que me cremem, que me esturriquem a ossatura, a miológica estrutura, a nervosa inervação e o visceral enervamento. E que, depois dessa redutora e temporariamente fumegante função, me guardem as cinzas numa caixinha pequena, uma que caiba numa prateleira tosca dum armário qualquer.

espetadores

2011-09-05T02:44:00.031+01:00

Há muitos anos havia um tipo aqui chamado Arnaldo e nós chamávamos-lhe Zieffel, ou coisa parecida, já nem sei bem por quê, o certo é que ele era mais velho, era mesmo velhíssimo, tinha para aí vinte anos, quatro lustros bem medidos, e tinha saída invejadíssima entre o mulherio, melhor dizendo, entre a raparigaria, coisa fina e estranha, fina para ele, estranha para nós, os mais ganapos.

Do Arnaldo dizia-se, à boca cheia, que era (derivado à "raparigagem" um bocadinho tauromáquica que enfeitava a Régua e o País nos meados dos anos setenta) um espetador. Porque espetava muito, ou assim a fama lha fizeram. Dispenso-vos aqui da sinonímia do verbo espetar, que é bem clarinha.

De nós, que não espetávamos ainda nada que se visse, ficou-nos sempre desse tempo a ideia de sermos espectadores do espectáculo encoberto daquela arnaldiana e invejada espetação.

É por estas e por outras que sorrio sempre que leio nas pantalhas e nos jornais, por exemplo, que a Lady Gaga (ou a Madonna, quase que tanto faz) terá tido, só num concerto, mais de 50.000 espetadores. É que não me parece provável, creio mesmo ser nocivo para a saúde, a pobre senhora teria ficado sem conserto num concerto só.

sou mais ou menos só isto; e sim, acabei de fazer 51 anos, grande coisa, cada ano que me passa mais o baraço se me estica, coisa de piões, quem soube sabe

2011-08-28T00:14:00.004+01:00

Ainda fumo, sim, mas muito menos.

Sou casado, tenho dois filhos, trabalho mais do que devo, fui um excelente futebolista e basquetebolista - perguntem a quem quiserem - até fracturar um osso do pé esquerdo (o 5º metatarsiano). Arranho na guitarra e no piano (mas o meu filho mais velho toca muito melhor do que eu), gosto de montes e de mar, mas o mar tem de ser bravo, para me fazer andar aos trambolhões pela areia fora. Tenho no fundo da alma a beleza dos Açores onde, se calhar, devia ter ficado (digo sempre isto, em casa já nem me ligam).

Sou leal. Olho sempre nos olhos e gosto que me olhem assim. Gosto da ternura. Gosto da maior parte das pessoas mesmo sem saber se gostam de mim. Não falo muito, escuto mais (quem diria). Sou generoso, ou tento sê-lo sempre que consigo.

Na primavera e no verão sinto-me bem, sou bicho de ar livre e de quenturas. No outono detesto aquela parte em que começa a ficar frio. No inverno, hiberno - fico murcho e a contar os dias até Março.

Não sou muito teimoso, escuto os outros. Gosto de conversas longas, amáveis ou "de picanço". Há quem diga que tendo a amuar. Já houve um tempo em que reagia a quase tudo a quente, agora moderei-me mais.

Sem estímulo, tendo à preguiça.

Creio estar a amadurecer relativamente bem.
Penso que chega.

tocou a meia noite no sino da Matriz

2011-08-28T00:00:00.000+01:00

já está
já estou
já

faltam dois minutos

2011-08-27T23:58:00.002+01:00

e aceito beijos

faltam seis minutos

2011-08-27T23:54:00.003+01:00

ainda com cinquenta anos

2011-08-27T23:47:00.000+01:00

estar

2011-08-27T23:37:00.001+01:00

Diz-me o tempo que só me faltam 23 minutos para fazer 51 anos.
Diz-me quase toda a gente que estou bem.
Devo estar, portanto.
Portanto, estou.
Estar estou.

ainda há as automacas

2011-08-19T00:22:00.003+01:00

1 - O Sporting tem agora jogadores muito bons e bastou-me tomar dezassete "roipenóis" para acreditar que isso vai permitir ao "mister" Domingos construir uma grande equipa com aquela cáfila de talentos. Inclusivamente uma de futebol de onze.

2 - O mercado auto-regula-se, os mercados auto-regulam-se (sim, o Bolhão também, o antigo Bom Sucesso é que nem tanto; mas também se auto-regulou, no fundo - que foi o lugar para onde foi).
3 - E basta mamar uma estatina de seis em seis horas - o que não encontra indicação em lugar nenhum que eu conheça - para ficarmos automaticamente rendidos a estas auto-esperançadas e auto-gordurosas auto-evidências.

santa pita

2011-08-12T00:06:00.003+01:00

A Europa é uma pita em ânsias. Ainda por cima em ânsias de santidade.

Não vai ser fácil aturar esta merda toda e sofrê-la toda.

As regras que os europeus chibungos ditam (os EUA chibungos também têm feito os ditados competentes, que surpresa tão grande, a China chibunga também, que espanto grandioso) parece que são estas:

1 - Da maneira que temos vindo a fazer as coisas, isto deu merda.

2 - Há que corrigir alguma coisa para não cheirar tanto ao excremento.

3 - Vamos então corrigir de forma a que tudo, em correndo bem, possa continuar a funcionar da mesma maneira que deu merda. Ou excremento. É aquela ideia de manutenção da mesma merda e das mesmas moscas (mais rapaz menos rapariga) que é grata aos chibungos universais.

4 - Na dúvida, que se fodam os pobres e os remediados. O verdadeiro excremento, na visão dos chibungos, são os pobres e os remediados.

5 - Melhor dizendo: na dúvida, chibungamente, que se foda.

O Sporting ganha ao Olhanense, sosseguem. Assim eu tivesse tão certa uma vida de paz e harmonia no tempo que me resta.

mas não sei

2011-07-31T01:27:00.002+01:00

Ficam-me nos textos espaços muito grandes entre parágrafos e eu gostava de saber corrigir isso

São Domingos

2011-07-30T23:55:00.007+01:00

Estive hoje entretido a ver o Sporting.

O Domingos tem ali pouco pano para mangas.

Percebe-se que precisa de tempo para fazer uma equipa, mas já se entende menos que tenha a ilusão de fazer isso com alguns "clientes do costume que lá estão".

Do Djaló eu parece-me que já disse, aqui e em todos os lugares onde consigo, quase tudo. Falta-me apenas afirmar que ele é rabeta e, embora não emita agora essa opinião, é coisa que reservo para momentos mais desesperados com muita expectativa.

Do Carriço (o Daniel, como é agora chamado pelos mais ternurentos) disse menos coisas mas acho que também já vos ensinei o essencial: baixo e lento para central, pés toscos, medroso e pouco esperto naquilo que se chama a "ronha da bola", é excelente para chefiar uma delegação do Sporting à Albânia em traje de passeio, mas é péssimo na chincha.

Do Postiga também já emiti opiniões sobejantes. Complica o fácil, oscila entre o amuo e a revolta, sendo penoso sentir e perceber que se aplica mais no primeiro do que na segunda e, acima de tudo, que mesmo a revolta dele é amuada.

Voltamos agora a ter o Pereirinha. Parece-me bem, do ponto de vista da formação dum ridículo quarteto de cromos da "pouca bola" que para ali temos. Só falta mais uma tentativa de reconversão do Vukcevic para conseguirmos tentar lutar com o Nacional pelo 6º lugar.
Rápida análise individual ao jogo de hoje:

1 - Patrício no seu nível habitual: o que puder entrar, entra - e não passamos disto do Murphy para cima.

2 - João Pereira continua a remeter-nos para a possibilidade de lhe ser perpetrada uma lobotomia qualquer que eu agora não me ocorre nenhuma eficaz, com vantagens evidentes para o clube, para o jogador e para mim (que escuso de me enervar).

3 - Carriço já falei disso (rima e tudo).

4 - Onyewu é grande mas não me parece que seja grande caca. Talvez me engane. Depende muito. De quê? Ora, não vos digo agora, sei jogar a minha sueca e não saio "à destrunfa" com manilhas secas.

5 - Evaldo. Reparem que me abstenho de considerações. Escrevi "Evaldo". Rima com caldo mas mais nada.

6 - Rinaudo vai estoirar antes da 4ª jornada, se é que já não estoirou hoje: pareceu-me escutar um breve estilhaçar de pernas, digam-me os senhores se sim ou não, o homem nem férias gozou.

7 - Schaars é bom.

8 - Izmailov perdeu o tique que tinha (aquele que parecia um ameaço de fazer um bico) mas está igual à época passada: ausente.

9 - Do Postiga já eu disse e siga (rima e tudo).

10 - Rubio parece-me um bom jogador para a equipa B, se sempre vier a havê-la. Podem emprestá-lo ao Atlético, em alternativa.

11 - Do Djaló já disse tudo e o rapaz é um grandessíssimo cocó (rima e tudo).

12- Marcelo tem pinta de guarda-redes. Mas não sei, temos lá o nosso Pat "Metheyma"...

13 - Rodriguez tem de jogar. É zagueirão, coloca-se bem.

14 - Polga é só o melhor jogador do Sporting, desculpem a frontalidade, tem de jogar, precisa apenas dum zagueirão ao lado (e tem lá dois agora para jogar ao lado dele, o Domingos que escolha, ou o americano ou o peruano, eu escolhia o Rodriguez). Eu já disse isto mais de cem vezes, deviam pagar-me nem que fosse só para me calarem. Vejam lá isso.

15 - André Martins fez uma boa jogada. Uma. Podia não ter feito nenhuma, reparem. Mas fez uma, o que não admira - com aquele corpinho fazer uma já é bastante bom para ele (para o Sporting é que acho que é escasso).

16 - Van Wolfswinkel talvez se faça. Mas está longe disso e quando olho para ele tanto me parece que é jogador da bola como cantor dos TakeThat. Tenho de averiguar isto melhor, não sei ainda. Andou para ali a ver se "coisa e tal", já vi disto em melhorado.

17 - André Santos melhora a cada jogo que lhe vejo. Qualquer dia dou em doudo e acabo por admitir que em lugar de o vender ao Feirense o emprestava ao Arouca.

18 - Carrillo parece-me um bom jogador para a equipa B, se sempre vier a havê-la. Podem emprestá-lo ao Atlético, em alternativa.

19 - Do Pereirinha eu já disse e o que disse é crença minha (rima e tudo).

20 - Luís Aguiar é maluco e parece-me que vai descair para a sociopatia declarada em breve.

21 - Capel também jogou, mas pouco tempo. Um dos meus sonhos é que a sua presença contribua para a venda definitiva do Djaló a um clube que eu cá sei: ao "Um Qualquer F.C.".

Parece-me que não jogou mais nenhum, se jogou mais algum não reparei, mas a verdade é esta: o que temos é isto. Para já é. Continuamos a ter uma equipa baixa, pouco rápida, angustiada, um grupo de galinhas num quinteiro. É muito pouco para quase tudo, quanto mais para tudo. E o meu problema é esse. É que eu, a querer, quero tudo mesmo.

acho que gostaram

2011-07-20T01:28:00.005+01:00

Cumpri, finalmente, a promessa: levei os meus filhos aos karts. A Baltar, único circuito de jeito que há em Portugal.

Levei-os a eles e à prima, filha dum "antigo piloto de brincadeira" como eu: lutávamos sempre, nos pelotões de vinte e tal destas vidas das corridinhas quase mensais, por lugares honrosos entre o terceiro (ele) e o quinto ou sexto (eu) - coisas de estrutura morfológica, de envergadura, leia-se "de peso". E também de jeito.

Fiquei para trás, de início. Achei assim melhor do que partir a fundo e obrigá-los, por arrastamento, a um ritmo de perseguição que me pareceu perigoso para quem era ali virgem.

Ao fim de cinco voltas, contudo, dei pelo erro: eles (ela e eles) já tinham percebido aquilo quase tudo e deviam estar a fazer, mais ou menos, pelas minhas contas, 1'15 por volta (o que é muito bom para iniciados). De maneira que resolvi ir atrás deles e, depois de os ultrapassar, ainda tentei fazer as "flores" que um dia já fizera. Contei o tempo, mais ou menos de cabeça: devo ter feito tempos por volta um pouco acima de 1'07. Estou velho; ainda guardo uns papéis aqui, numa gaveta da memória desta escrivaninha, onde consta que fiz uma volta, em Baltar, mais de uma vez, em 1'03. Pesava então menos 10 quilos e era quase 10 anos mais novo.

O tempo passa. O que, olhando quase já só de fora para os meus filhos e para a minha sobrinha, é reconfortante. Não vou maçar-vos com explicações, nem estampar-me nelas. É reconfortante e pronto - e, aliás, verdade: com o tempo cada um de nós sabe mais de reconfortos (dos seus e dos alheios) do que dos seus confortos, voilà, reedições de besugo motorizado junto ao chão. Au ras du sol.

da arte de latoeiro

2011-06-29T23:50:00.007+01:00

Debate sobre a miséria na SIC-N. Moderado pelo jornalista sem beiças mais magro do País, um que agora está na berra.

Debate entre quem? Não. Com quem.

Com o ex-presidente do Belenenses (o novito que lá esteve enquanto não houve mais nada que o hienizasse mais), com uma espécie de Telmo Correia (em mais esguio e com mais cabelo) do PSD, com um comunista penteado como o Domingos Paciência - mas sem nuances-, com um bloquista que me pareceu empenhado (os bloquistas parecem-me sempre empenhados, até Joana Amaral Dias me parece sempre isso mesmo, embora tenha um sotaque execrável, que nem é bem de Cascais nem bem de lado nenhum, é apenas afectado) e o João Galamba.

O jornalista é daqueles que interrompe minutadamente para contrapor. Suponho que contrapor se escreve, ainda, assim. Não o aprecio, ao jornalista: não por contrapor, não por me parecer que o faz minutadamente, mas pelo ar de encomenda que lhe enfeita o minutado contraponto.

O ex-presidente do Belenenses sorriu duma forma que ele próprio há-de definir como, vá lá, superior, quase sempre que o tipo do PC e o novato do Bloco usaram da palavra. Chegou a sorrir, também, das opiniões de Galamba, mas escuso-me de interpretar adicionais sorrisos deste promissor e esclarecido jovem ex-presidente e, ainda menos, a dificílima linha de pensamento de qualquer ex-presidente do Belenenses, jovem ou idoso. Ainda mais deste: de facto, este ex-presidente do Belenenses parece-me sempre um tipo demasiado novo para a barba que usa e demasiado cheio de dentes para a boca que tem. Coisas quase de dentisteria e de barbeiros, mas que me assustam: "caramba, este tipo manda qualquer coisa neste País!", costumo "pesadelar" eu, às vezes. Poucas.

Como me acontece quase sempre que oiço palavras ditas por pessoas de ar atento e de olhos limpos, retive o que escutei e vi de João Galamba.

Peço uma muito relativa desculpa pela parcialidade, por não explicar os motivos da minha retenção (quem viu e ouviu, ouviu e viu - eu súmulas não faço) e, sobretudo, por não pôr hoje música.

Escutai a última, a que aqui pus há uns dias. É bonita.

o que é que a vida vai fazer de mim?

2011-06-26T01:53:00.001+01:00

antónio sequeira. e mimi e zé e joão e pedro e rosarinho. e tonito. e eu - ele achava isto bom e eu também e ele foi-se embora cedo demais e basta

2011-06-24T00:11:00.005+01:00

talvez não esquecer o principal fosse melhor

2011-06-23T00:55:00.000+01:00

empresto-lhe o carro, sim

2011-06-10T00:55:00.000+01:00

senhor primeiro ministro cessante

2011-06-09T23:57:00.006+01:00

Quase toda a gente sabe que a palavra linchar deriva do facto de ter existido um americano chamado Lynch que, por inerências genéticas e conjunturais, preconizava, praticava e (talvez isto seja o mais abjecto desta historieta) encorajava o acto de enforcar outrem - sem outra demora que não fosse o passar da corda por cima do galho mais à mão (mas, ainda assim, "sem pé" para outrem) e a construção do laço "justiceiro". Lynch era adepto fervoroso duma espécie de justiça rápida - o que é muito diferente (embora eu não espere que a maior parte das pessoas que me leu até aqui seja sensível à diferença e, já agora, nem a esta diferença nem a nenhuma outra) duma rapidez justa.

Em Portugal (dispenso-me de falar doutros países, há tipos com blogues noutros países e eles que escrevam sobre isto se quiserem), para os portugueses, o acto de linchar é uma espécie de refeição ao meio da manhã que se toma em grupo. Em cardume, em manada, em matilha. Não sei o substantivo colectivo que define uma resma de hienas, que seria o mais adequado para o que quero dizer, de maneira que vou inventar uma palavra para isso: putedo.

Ora o putedo, em se apanhando diante dum alvo erecto, rosna baixo a olhar os passarinhos que esvoaçam. Em o alvo se abaixando para qualquer coisa (ou por qualquer coisa), rosna alto e começa a mirar as próprias fezes. Em apanhando o alvo um bocadinho de cócoras, para recolher qualquer coisa que lhe caiu, começa a rodeá-lo e a guinchar risadas funâmbulas, com as supracitadas fezes já na boca. Metade do putedo agride já o alvo, com as gengivas fétidas onde desabundam dentes e progride a piorreia. Se o alvo cai, matam-no com a rapidez lenta dos vagares vorazes. E não o comem logo por ser carne fresca.

O putedo é cobarde e, como convém aos cobardes, abundante.

O putedo é um grupo de acólitos de Lynch fora do tempo mas que marcha em passo concertado. O putedo lincha, embora queira deixar no ar a ideia de que apenas putifica (e putificar é uma palavra putificante, ou seja, bastante parecida com purificante - do ponto de vista do crescente putedo que se guindou a analista do léxico e das coisas todas).

Repugna-me muito o que tenho lido e escutado - de Mena Mónica e Barreto, de Pilatos e Caifás, de Caius Detritus (leia-se Mário Crespo) e Manuel das Iscas, de José Moura Guedes e Eleutério Caquinha - sobre José Sócrates. Não assistia a um linchamento tão concertado, tão prolongado, tão "encomendado", desde 1988, quando me mostraram na televisão e nas revistas a agonia dos dois polícias ingleses putificados às mãos dos católicos em carpideira ânsia de putificação de Belfast. Já não via o putedo a exercer a sua putificação de maneira tão despudorada e tenaz, portanto, há muitos anos.

De maneira que informo (marimbando-me perfeitamente para o putedo) que emprestaria o meu carro a José Sócrates, se ele mo pedisse. E mais não informo porque o acto de informar se tem vindo a transformar, duma maneira cada vez mais desassombrada, num acto de puta. E eu, puta, não sou. Embora saiba que se fosse seria bastante cara: é que mesmo assim tenho procura; de algum putedo.

Já a seguir, porque este lugar é meu, música.

eu depois também comunico em que partido vou votar e por quê

2011-05-28T19:05:00.012+01:00

Só não sou treinador da bola, director desportivo ou o Pinto da Costa porque nunca quis ser o Pinto da Costa (já havia um quando eu nasci) e a verdade é que este facto de não ser o Pinto da Costa - coisa totalmente dependente da minha vontade - acaba por explicar, também, porque é que não sou treinador da bola nem director desportivo.

Posto isto, que é importante para eu próprio me situar no que vou dizer a seguir e para não cair na tentação de desatar a escrever sem estar possuído da certeza da minha proverbial infalibilidade, informo as senhoras e os senhores que têm andado para aí privados de mim e a frequentar essa espécie de programas alternativos de metadona verbal do seguinte:

1 - O Manchester United vai ganhar a Liga dos Campeões.

2 - O Barcelona acha que vai ganhá-la, mas não vai (fundamentalmente derivado ao ponto 1).

3 - Creio que em tudo isto anda metido o "dedinho regente" de Pinto da Costa, que prefere defrontar os Mancs aos culés, no Mónaco, quando for disputada a Super Taça.

4 - O Sporting há-de voltar a ser campeão nacional. Pode não ser nesta década, é um facto, mas a verdade é que pode ser já para a próxima época - e isto também é um facto. É "o facto", aliás, que nisto da arte da oraculização eu peço meças ao próprio Meçi. Não se escreve Meçi? É Messi? Está muito bem, mas já agora também não se escreve nem se diz Leo Messi, escreve-se e diz-se Lio Messi, que ele é Lionel e não Leonel. Embrulhai esta para presente e regressai ao ponto 1, de castigo.

5 - O ponto 4, sendo controverso para todos aqueles que não entendem mais do fenómeno futebolístico do que eu entendo de lavores, não invalida, contudo, a impecabilidade do ponto 1. O que me basta por agora. Aliás, basta-me a mim, aos Mancs e ao Pinto da Costa. E há-de bastar ao Guardiola, o único treinador do mundo que usa pullovers dois números abaixo da sua medida de maneira a que se lhe veja o cinto. Deve ser de marca. O cinto.

pequeno tuga, pequena tusa

2011-05-19T22:46:00.003+01:00

Marques Mendes acaba de proferir na televisão que "não há terceiras vias, desiludam-se, o próximo primeiro ministro será um destes dois, ou José Sócrates ou Pedro Passos Coelho, o resto é ficção científica, é estratosfera, não existe".
Aprecio muito o rigor de Marques Mendes, de maneira que da próxima vez que alguém me disser que a estratosfera existe mesmo e consegue ser, até, uma das camadas da atmosfera - leva logo quatro murros (sobretudo se esse alguém possuir as dimensões morfológicas de Marques Mendes, que é para eu não ter de me alevantar).

da azia

2011-05-18T23:20:00.004+01:00

Ganhar 1-0 ao Braga é uma proeza assim tão grande?

Foi uma final fraquinha...

2011-05-18T22:33:00.005+01:00

...e acho que o Sporting fez muito bem em não estar lá.

Já agora aproveito para dizer algumas coisas que me apetece:
1 - A frase anterior é boa.
2 - O Domingos não passa do Natal.
3 - O Elmander não passa dum Postiga em mais pesado.
4 - Quem é o Wendt?
5 - O Sapunaru deve ser um maluco do caraças. O Porto já teve o Vlk, tem agora este.
6 - O Pina Cabral Villas Boas parece um daqueles duendes irlandeses, de maneira que jogou em casa. Notei que foi à tosquia no fim do jogo, no relvado, mas alguem há-de depois aspirar aquilo.
7 - Não confio em jogadores chamados Bobô. Deixem estar esse indivíduo onde está. Mantenham o Hugo Almeida no mesmo sítio, já agora.
8 - "Hugo Viana de regresso ao Sporting já". Isto é um apelo veemente, tipo PREC (Precisamos de Recuperar Esse Cerebelo).
9 - "Djaló é para ficar". Isto põe-me doente.

Vou mas é para dentro.

do veneno

2011-05-14T00:36:00.001+01:00

pequeno tempo

2011-05-11T00:21:00.003+01:00

Descobri a pólvora mais pacífica que há. Não é a mais seca, não é a mais húmida, é a pólvora que tenho.

A pólvora é uma espécie de poalha. De toalha. Uma toalha feita de tudo que nunca se põe na mesa, para não ferir de morte quem apoia nela os cotovelos.

A pólvora nunca foi - ainda menos por estes dias - feita de nenhuma mistura das minhas palavras, que estão a ficar um bocadinho gastas demais de tanto as repetir. Nem da minha música, que não a tenho e não a sei fazer bem (os meus filhos sim, sabem bem de música e de palavras e o tempo é agora deles, se Deus quiser muito mais deles do que meu).

De maneira que falo aqui, apenas, da minha pólvora. Da minha polvorazinha. Do meu quase alheio fogo fátuo que pouco alumia e quase nada explode. E do prazer que me dá ir pondo aqui as músicas que me estão quase sempre na cabeça quando não calha nem sequer me lembrar delas.

dentro do tempo e fora dele

2011-05-10T01:18:00.003+01:00

Mecano - Une Femme Avec Une Femme por cladstrife

e sem o tempo?

2011-05-10T00:43:00.002+01:00

o tempo

2011-05-09T00:12:00.001+01:00

contratempos

2011-05-05T00:34:00.000+01:00

sete palmos de memória

2011-04-25T23:39:00.001+01:00

fora do tempo

2011-04-24T00:32:00.000+01:00

ainda a tempo

2011-04-19T23:56:00.000+01:00

ainda outro tempo

2011-04-14T00:10:00.000+01:00

outro tempo

2011-04-11T00:00:00.001+01:00

e Portugal também não

2011-04-06T23:45:00.013+01:00

Quer mesmo ler isto? Pense bem: quer? Então leia, que é curto (o que cada vez mais me convém ao tempo e à disposição).

Quando pede ajuda a um amigo espera dele cobranças adicionais à ajuda em si, se ele lha der? Espera? Ai sim?

Então a senhora (ou o senhor) também é acólita(o) da liturgia que se esforça por fazer tilintar os sininhos finos do Lodge, quando garante que "não há almoços grátis"? Nem mesmo entre amigos?

Desculpe, então, que lhe diga isto: você não tem amigos. Você tem é conhecidos espertos, essa espécie de capados que lhe guincha conselhos até conseguir capá-la(o) também - para poder você, de igual maneira, guinchar iguais conselhos.

"E você, a ter amigos, tem amigos burros!", atirar-me-á você, certo das gargalhadas que o(a) aplaudirão por assim me achincalhar (e aos meus poucos mas bons amigos).

Baixinho, muito baixinho mesmo, tentando não incomodar o chinfrim do gargalhar colectivo com que o seu chiste - se mo quiser arremessar assim - há-de querer furar-me os tímpanos, murmurar-lhe-ei, apenas, que "os meus amigos são quase tão burros como eu".

Não tenho outros senão esses.

para o Zé Pedro e para o João

2011-04-01T23:31:00.001+01:00

morreu o Carretas

2011-03-27T00:15:00.009Z

"... cruzamento largo da meia-direita de Santino e, eis que na quina esquerda da grande-área do Benfica, de primeira, Albino bate Fidalgo e faz o segundo golo do Régua".
Albino era um amador da bola. Era e é (morreu hoje, não foi?, pois foi, mas para mim não, ainda não, isso só quando morrer eu) um amador. Um dos que "amava". Aquilo diferente de ser profissional. Entendem aqui melhor o "profissional" que vos está a contar estas minudências? Sim?, não?, ainda assim, adiante.

Ora agora o Albino "Carretas" Carpinteiro. A memória leva-me a um daqueles livros policiais que li, como li tantas outras coisas na minha vida, nenhuma melhor do que a outra - todo o meu tempo há-de ter, no fim do meu tempo, o tempo seu -, em que tudo se resumia às últimas palavras do morto, numa bomba de gasolina, "quem me matou foi o Carpenter", mas afinal não era isso, era apenas um problema de sotaques, quem o matara fora apenas o "car painter". Apenas? Bom. Quando morre alguém o "apenas" é, além de acessório, amesquinhante.
Morreu-nos hoje, de morte natural, o Carretas, um bom e talentoso homem da Régua. Morreu-nos hoje gente de bem, foi-se embora hoje, lá para cima, aos 56 anos, idade quase perfeita para se estar ainda cá por baixo (isto digo eu, que já dobrei o "Cabo das Cinquências") e para contar aos netos que marcámos dois golos ao Benfica: um ao Manuel Bento (foste ter com ele, Carretas, dá-lhe um abraço, em o vendo por aí - e outro ao Damas, se o vires também, hão-de estar quase juntos), outro golo ao Fidalgo, esse grande golo marcado "na quina esquerda da grande-área do Benfica".

Dois golos num jogo só, dois golos numa derrota só, logo por 2-7, duas punhadas no meu coração, dadas hoje mesmo, chamem-me já o John Travolta e a Uma Thurman e que seja ela a picar-me o coração com aquela agulha que antecede sempre as epinefrinas, nos filmes bons em que a artista fica douda, enquanto o Travolta dança e o Carretas se vai adaptando ao Céu. E enquanto eu lhe dou, daqui de perto, o abraço que ele me dava sempre, sempre que ele ia à consulta dele e ambos nos víamos nos corredores do hospital: eu com o estupor de sempre, aquele estupor dum puto que abraça um ídolo antigo, ele com a bonomia amiga dos bons homens, também antiga e também de puto.

inverno - 9 verão - 3

2011-03-24T00:28:00.004Z

verão? veremos, os que virmos.

pó de piorar

2011-03-23T22:15:00.011Z

Pronto. Parece que já está. Estou apreensivo e tal, mas o problema deve ser só meu.

A verdade é que temos todos agora aí uma excelente oportunidade para viabilizar uma novíssima experiência governativa, uma coisa nunca vista antes, uma maravilha prometedora de tão pioneira. Exactamente: uma coligação pós-eleitoral entre o PSD e o PP.

eu digo isto porque já vi o Sporting jogar muitas vezes contra o Paços e, excepto no ano do Jardel, pareceu-me sempre que o Paços jogava mais que nós

2011-03-20T19:53:00.004Z

Só falta o Gullit: o Van Basten e o Rijkaard já são, digamos, eventuais treinadores do Sporting. Estes três, se fosse aqui há uns meros 23 anos, caramba: eram titulares de caras como jogadores (nisso é que eles foram bons) e o Sporting tinha ganho para aí mais uns sete campeonatos e duas taças dos campeões europeus (para ganhar três tinha de ter, também, o Baresi).
Para treinadores, não sei.
Digam o que quiserem, chamem-me o que quiserem, mas eu gostava era que contratassem o José Mota (que tem aquele sotaque de Curral de Moinas mas, lá está, para lidar com "moinas" é o ideal) e lhe dissessem assim: "Ó José Mota: o senhor agora faça de conta que isto é o Paços de Ferreira - não o clube, mas as equipas que o clube tem tido desde há quatro décadas, que eu ainda me lembro quando o Paços andava na segunda divisão, equipava igualzinho ao Porto e vinha jogar aqui, contra o Régua, que também andava na segunda divisão, nós tínhamos o Pinto e o Fernandito (ex-júnior do Sporting) e eles tinham um avançado que depois ainda chegou a jogar no Braga, o Canavarro - mas agora, em lugar de ter de escolher jogadores para um tecto salarial de 3000 euros mensais, escolha-os para ganharem qualquer coisa como o triplo disso; e depois treine-os".

Disto é que eu gostava, por exemplo, embora também goste de muitas outras coisas, por exemplo de sopa de couves e de alguns grelos.

para o João

2011-03-14T23:41:00.000Z

para o Zé Pedro

2011-03-14T00:34:00.000Z

cosas de Vallecas

2011-03-12T23:00:00.007Z

- Não, desculpe-me vocência mas, em estando mal vocência assim, como parece estar, esteja vocência à vontade para me derrubar. Ou seja, se tem intestinos, atire-me às ilhargas com uma moção intestina de censura. Enfim, afinfe-me com sua bufa.

- Isso era o que vocência queria! Eu estou muitíssimo bem assim. Atreva-se vocência a solicitar ao Pardacento uma moção de confiança. Se vocência também defeca e tem o seu meteorismo, pois defeque. Ou gaseifique-nos.

- ...

- Pois é, pois é. Que coisa esta. Sendo assim, cá estamos nós. Não é?

- É, sim. Há anos que cá estamos ambos, aliás. Quase desde quase-sempre.

- É uma ternura, não é?

- Então não?

- ...

- Já agora, vocência controla o pr... enfim, vocência sabe a quem eu me refiro?

- Ah, vocência sempre com esses entremezes: sim, vou-o controlando - sempre que vocência se distrai e o deixa ferrar o freio com a prótese.

a feitura de todas as coisas passa sempre por uma espécie de fermentação, entendes, Djaló?

2011-03-12T22:39:00.006Z

Há pormenores na técnica individual do Yannick Djaló que nos remetem a todos, pelo menos aos sportinguistas, para eras futebolísticas quase pré-paleolíticas (ou seja, no meu caso, para lonjuras tipo "antes do Fraguito" - um vilarrealense, por sinal) .

Deixo-vos com a ilustração da importante passagem do ácido pirúvico a ácido láctico (que é o que acontece rapidamente no organismo do André Santos ao fim de trinta minutos de jogo) e depois pensai nisto tudo com a leveza de espírito que a próxima Primavera vos há-de devolver (e a mim também, se Deus quiser).

via das pentoses (simplificada para ti, ó Djaló, a ver se aprendes a controlar um pentágono - que uma bola não consegues)

2011-03-12T22:33:00.003Z

via de Embden-Meyerhof (aprende, Djaló, que isto não passa duma simplicidade chamada glicolise)

2011-03-12T22:29:00.003Z

ciclo de krebs (aprende, Djaló)

2011-03-12T22:24:00.002Z

ácido pirúvico

2011-03-12T16:19:00.004Z

Claro que o que me interessa mesmo, mesmo, é que o Sporting ganhe ao Rio Ave.

Comentário 1: "- És um palerma, a bola é para palermas".

Comentário 2: "- Queres que o Sporting ganhe ao Rio Ave porquê? Já não ganhas título nenhum, palerma!".

Eu sei.

Resposta 1: "- Muito obrigado pelas definições, senhor doutor Pacheco Pereira"

Resposta 2: "- Por isso mesmo: porque um palerma vive todos os dias enquanto não morre; e a maior parte de nós consegue fazer isso até ao fim sem ganhar nada que seja assim muito importante".

esguicho pequeno de besugo

2011-03-12T15:52:00.005Z

A União Europeia é uma das quimeras (falo aqui como se fosse geneticista, que não sou, mas estudei a minha cadeirazinha de genética e sei o que é uma quimera desse ponto de vista) mais ridículas que há: a União Europeia foi remetida para a incubadora logo que nasceu e, assim que medrou nos anos o suficiente, foi transferida para a unidade de cuidados intensivos polivalente. Onde ainda se encontra, sem possibilidade de desmame da sua ventilação assistida nem das suas queridíssimas aminas simpaticomiméticas. Do ponto de vista neurológico, temos ali uma quimera padecendo dum "locked in" irreversível quase por definição (nem toda a gente fica maravilhada com o Pedro Alomodovar, é verdade, tenham paciência).

Quase todos os nossos filhos, ainda durante a vida de quase todos os seus pais (se Deus quiser), nos irão bradar isto sem necessidade de estudarem disciplinas de ciência a sério. A "geração à rasca" curtiu Erasmus e descurtiu Bolonha e agora, depois de alguma borracha queimada, questiona-se se não podia ter conseguido o mesmo prazer, digamos, intelectual na Ponta de Sagres ou na Ponta da Madrugada.

São preços que se pagam? Pois são. Mas eu paguei um determinado e relativamente pequeno montante monetário por vinte e tal latas de sardinhas de conserva portuguesas que ali tenho (com longo prazo de validade, aliás) e paguei-o porque quis comprá-las. E o prazo de validade é o que lá está, não depende de nenhuma chancelaria: se dependesse, estava eu agora às voltas com um desarranjo intestinal épico, ou com um ataque de botulismo hípico de galopante.

O Sr. Dr. Mário Soares, por favor, que não comece agora às voltas no sofá onde dormita: o que eu digo é um sussurro para mim e para os meus, de maneira que prossiga a sua sesta em paz, nessa espécie de paz dos justos que tantos justos ainda conseguem ter.

geração à rasca

2011-03-12T14:54:00.005Z

O "slogan" encerra em si, de tão redutor, qualquer coisa de bizarro. Esta "geração à rasca" está à rasca porque Portugal está à rasca. Dizem-me todos os dias que Portugal está à rasca e eu acredito. Acredito que está porque quem mo diz (ministérios, oposicionistas ministeriáveis, bancos, banqueiros, empresários, governos de outros países, o José Manuel da Europa, o presidente da república, as agências de "rating", os candidatos à presidência do Sporting, o desfavorecido Mário Crespo, os comentadores residentes da RTP, da SIC e da TVI - engraçado como mais de 50% deles saltaram da blogosfera para a politologia radio-televisiva em menos de sete anos, é engraçado, isto -, os jornais, a chanceler alemã, dezoito belgas, uma franco-italiana e meio francês) me merece muita confiança, toda ela alicerçada no que lhes tenho visto fazer, a todos, empenhada e solidariamente, todos os dias e desde há muitos anos. Se Portugal está à rasca, esta "geração" (é capaz de ser interessante redefinir o conceito de "geração", já agora) havia de estar como? Fixe e buédabem?

A verdade é que parece que estamos todos à rasca e que resulta um bocadinho bizarro dizer que estamos todos à rasca. Não estamos todos coisa nenhuma. Caramba, vamos dizer as verdadinhas como elas são: há 5% dos portugueses que não estão à rasca e há 95% dos portugueses que estamos à rasca (uns mais à rasquinha do que os outros mas, decididamente, todos nós enrascados - e os da "geração à rasca" são os desgraçados que hoje vão sair à rua e que fazem parte destes 95% de enrascados que somos nós).

E convém lembrar que é exactamente esse subgrupo de 5% dos portugueses que não estão à rasca que está sempre a lembrar-nos que estamos todos à rasca. Deve ser para purgarem a consciência, que eu sei muito bem quem não está à rasca e sei que eles não estão à rasca coisa nenhuma. E que devíamos mandá-los purgarem-se em cima dum lugar suficientemente príapo para a sua (ca)ganância.

A "geração à rasca" está à rasca, sim. Tenho simpatia pela "geração à rasca", aliás: se não houvesse outros motivos (e há-os, oh, se os há) aprecio raparigas na faixa etária peri-trintona, isto do ponto de vista, digamos, antropomórfico. Os pais da "geração à rasca" também estão à rasca, sim. Os filhos da "geração à rasca" à rasca estão, também, e ambos (pais e filhos) pelo mesmo motivo: "então e isso de vivermos mais ou menos bem e conseguirmos sustentar-nos razoavelmente, onde é que fica essa merda?".

Estamos todos um bocado à rasca, sim senhores. Mas convém que se vá repetindo um bocadinho de verdade, ao menos de mês a mês: há quem não esteja à rasca tendo atingido essa espécie de "nirvana" à conta de anos a fio a fazer tudo para enrascar os outros, conseguindo agora, ainda, exibir a "lata" suprema de se vir armar em desenrascador do que tanto porfiou em enrascar - de forma competentíssima, aliás.

Era este. Ou era quase igual.

2011-03-09T01:13:00.002Z

coisas que só se contam a quem sabemos que nos dá um desconto

2011-03-09T00:52:00.005Z

Quando andava no quinto ano de Medicina era um dos únicos sete (contando comigo) lorpas dessa vida antiga que não possuíam viaura própria. Eu, aqui, coloco "viatura" em lugar de "carro" por motivos basicamente bélicos.

Por esse tempo, que era um tempo quase como o de hoje (apenas sem internet, sem telemóveis e sem preservativos com sabores - "queres sabor, ó meu amor?, então dispensas o latex" era, aliás, um slogan muito em voga nessa altura e que funcionava mais ou menos como funciona hoje), o Paulo Terebentino Boal (nome "zambujaliano" inventado agora) chamou-me à parte e perguntou-me "ó besugo, é verdade que estás interessado no TR7 que tenho para vender?", ao que eu lhe respondi que sim, que estava, mas que me inclinava mais para um Porsche verde escuro que o Raz Vesório andava para trespassar também.

Eu não tinha dinheiro para mais que um Fiat 127 em segunda mão (que, aliás, acabei por comprar, logo que comecei a ganhar para mim, arrebatei-o por quatrocentos contos e tive de casar, ainda assim, com a filha do dono), mas não podia deixar que o Terebentino, logo na primeira vez que se dignara interpelar-me sem ser sobre coisas de sebentaria, ficasse de mim com a ideia tesa do teso que eu era.

Já a seguir, em lugar supra e separado, um TR7.

O resto das coisas há-de vir chegando a seu tempo, no seu tempo, no tempo que eu tiver sem me tolher a mim.

Bom resto de semana.

sabiam que esta música não ganhou o festival? pois é, pois é

2011-03-06T01:01:00.000Z

quiz

2011-03-06T00:54:00.003Z

1 - Amanhã o Sporting vai ganhar 5-0 ao Beira Mar.
2 - Amanhã o Liverpool vai ganhar 3-1 ao Manchester United.
3 - Amanhã vou ver ambos os jogos.

Na terceira só não acerto se me correr tudo muito mal.

breve descrição do festival - parte 1

2011-03-06T00:38:00.006Z

1 - Sete saias. Gorda.
2 - Preta gorda.
3 - Nuno Norte sem João Gil.
4 - Rapaz de Amarante a fazer uma espécie de musical lafériano numa latinha de atum tenório.
5 - Nuno Feist, um acordeão no telhado. Fraco. Este homem vai acabar por se perder e é pena.
6 - Semi-hino. Devia semi-ganhar. A semi-fêmea de cabelo semi-azul.
7 - Butelo. Mistura de merdas que só come quem não tem papilas.
8 - Como desafinar mesmo com um coro composto de boas vozes. Como não ter voz e estar ali.
9 - Volta, Cher. Teclas minimalistas. A mulher devia fazer um threesome com um ursinho de peluche e com o Stewie do Family Guy. Melhor: um foursome e o Brian também entrava. Já comi disto.
10 - Absolutamente azeiteiro, com partes que parecem um genérico de novela antiga e outras que nem isso.
11 - O Axel. Lê-se "Há-que-cèlle". Se fosse turco seria azeiteiro, sendo português é pop-chula.
12 - Volta, grupo de que faziam parte aquela vitela loira que ciciava e aquele gordo loiro que se penteava à "Spandau Balé", vocês sabem, aqueles que foram guinchar que fomos conquistadores (aquela merda parecia o hino do Benfica), volta. Muita banha, pouca terra, muita parra, que chova para aí.

naquela altura era

2011-03-06T00:24:00.003Z

O festival da RTP remeteu-nos a todos para a SIC e a verdade é que o Nuno Brederode Boucherie, ou o caralho, é o maior responsável por esta merda.

Reparem que aquela merda que ganhou aquela merda é uma merda, embora haja uma parte da música que foi tirada da Vila Faia, outra que tenta imitar a música da Lúcia Moniz e, além disso, pensando bem, mais nada.

Os portugueses que têm telemóvel e o usam para votar no festival decidiram, acho eu, gozar com o festival. Resolveram gozar com a tropa. A tropa, desculpem lá, são eles. Uma parada cheia de alferes milicianos de patilhas azeitadas.

Os portugueses que têm telemóvel e o usam para votar no festival apreciam, pelos vistos, o canal que se devia chamar SIC-Boucherie.

Eu prefiro que me façam um bom broche do que escrever aqui, ainda por cima sobre coisas destas. Mas consigo fazer isto enquanto me fazem o resto, já experimentei uma vez. E era objector de consciência.

olive oil and all

2011-03-06T00:11:00.005Z

Já vi muitos festivais da canção e posso informar os novatos duma coisa: este foi o pior de todos.

Havia duas cançonetas que valiam alguma coisa pelo revivalismo, a do Nuno Norte (esta até nos remete para aquilo que toda a gente sabe, que é o facto de em Lisboa haver loucos, haver também barcos e, às tantas, não haver mais nada) e a da Vanda Stuart. E havia, depois, dez pedaços pequenotes de caquinha.

Estou a escrever e ainda não sei o resultado final. Até agora, ganhou o Nuno Norte (vá lá), mas já não ganha a Vanda Stuart.

Também já não ganha o Nuno Norte. Os votos do povo já lhe deram 5 pontos - o que quer dizer que vai ganhar a porcaria da canção número 10, o hino da SIC Clerical.

Já agora continuo a escrever em directo sobre esta importante matéria. A Sílvia Alberto está quase deprimida. Eu ... olha, ganhou mesmo.

Stop

2011-03-05T00:35:00.002Z

Já houve cá um café com esse nome e eu ia lá da mesma maneira que ia ao Nacional, ao Imperial, à Diva, ao Arco-Íris. Eram cafés, eu ia. Estava lá gente, ia.

Mas o Stop do título é mesmo para vos garantir que se poderá, em breve e com vantagem, ler aqui sobre a bola, supondo que a bola é aquilo que mais gosto sem ser "fazer provas dos nove íntimas", ah!, essa bela bola, essa mesma, a que eu domino melhor do que todas as outras vísceras que tenho (sabiam que a bola é um víscera única, que isso de "balls" não passa dum calão doutro calão?, eu explico, é que há quem diga "balls" e há quem diga "guts", a vida é quase toda feita do calão dos calões, a lo mejor) logo que consiga escrever sobre essa esfericidade sem ficar demasiado deprimido.

para todos los Chanquetes

2011-03-05T00:03:00.001Z

peço desculpa a todos por este mau texto e muitas felicidades para o programa

2011-03-04T22:40:00.009Z

Sócrates está a fugir para a frente. O velho mundo está a fugir para a frente. O novo mundo ninguém sabe se está a fugir, quanto mais para onde está a fugir - que mundo pode fugir a sério "dentro do mundo"?

Conheço muitas pessoas que já fugiram para a frente. Eu já fugi para a frente. O leitor e a leitora que me passeiam pela prosa, se calhar calcando-a, já fugiram para a frente. Estou enganado? Não estou. A vossa vontade de me negar é o mais significativo sintoma da doença que vos exponho. E afirmo já que não sei tratar essa doença. Nem outras, mas estamos agora nesta, desta falemos.

Fugir para a frente é não recuar? É. Mas o medo, na fuga para a frente, é o mesmo que acompanha a fuga feita de recuo. Fuga é fuga. Medo é medo.

Também já recuei. O leitor, que me deposita paciência - em forma de bolotas sonolentas - na prosa pardacenta, também já fez o mesmo. O senhor não? Nem a senhora? Pensem bem: o recuo não é mais cobarde do que a fuga para a frente. Dito isto, "já sim"?

Não confundo a mentação de Sócrates com a da sua ministra da Educação, mas estou desapontado da mesma maneira. Não confundo? Olhem, se calhar até devia confundir.

Deixo aqui uma amargura pequena, encriptada. Ou o caralho (uso "caralho" sempre que me sinto despido do léxico habitual das pessoas com verve fácil de correcta). Vai já a seguir.

O IPO do Porto inaugurou um super-serviço de radioterapia. Sócrates foi lá inaugurar esse acontecimento centralizador com a mesma expressão iluminada com que inaugurou o descentralizador serviço de radioterapia de Vila Real.

Eu gostava muito que se cumprisse o Plano Oncológico Nacional que chegou a ser publicado no Diário da República. Aquele de "2000 a 2005", essa espécie de aborto querido, tão querido que até o IPO da altura (que é o mesmo de agora) o apoiava e promovia. Cuidados de proximidade, acessibilidade fácil, outras coisas boas, sendo que, depois, tudo se transformou em muitos etecétaras sobre reticências (e toda a gente sabe que as reticências são a maior afirmação de incerteza que há no mundo), e eu a gastar-me ali, a gastar-me aqui, a gastar os meus em mim, lá e aqui, a gastar-me sempre com o gosto de quem gosta de se cansar com as gentes que preferiram e preferem - sim, há quem ainda queira ser uma espécie de burro da merda - cansar-se comigo.

Cansar-se de quem? De si, de mim, de tudo.

Gostava muito de muitas coisas e sei que nem um quinto delas acontecerão como eu as queria. Que pode fazer um tipo como eu, que sabe coisas destas, coisas tão pequeninas e desinteressantes que mais valia, às tantas, que as não soubesse - senão fugir para a frente?

Se o youtube permitir, ali em cima há-de estar uma coisa que é sobre um tipo que fugiu para frente porque sentiu que tinha que o fazer. Correu mal a toda a gente que fugiu para a frente com ele, mas ele depois morreu e pagou por isso. Ou recebeu-o Deus em paz, não sei. Espero apenas que o Deus de Sócrates não seja o mesmo que às vezes me faz crente, seria talvez grotesco um Deus assim.

2011-03-02T22:56:00.000Z

Paciência.

nem a mais que certa vitória na Luz, na quarta-feira, me consola

2011-02-27T23:30:00.004Z

Calculo que o Dr. Dias Ferreira vá conseguir ser presidente do Sporting. Não é difícil antecipar isto porque, contra candidatos que aparecem a dizer que o Sporting precisa urgentemente de 20 milhões de euros (uns dias depois de alguns expoliados daquele banco privado que nos pegou, com dois espirros, a falência terem surgido a explicar que "ficarem sem 1 milhão de euros é relativamente chato" - o que quer dizer que têm, esses "particulares expoliados" pelo menos o décuplo noutro sítio - e o Sporting não tem), Dias Ferreira limpa aquilo facilmente. Até por falta de alternativas. O que me preocupa.

Dias Ferreira, figura simpática (eu até acho que é), tem estado sempre lá. Quando não está lá, anda por lá. É um adepto (mais ou menos confesso) da teoria da conspiração que assombra o Sporting desde a minha juventude e tem, julgo eu (ele que me desculpe se estiver enganado), à força de ser mais ou menos adepto dessa cómoda teoria, sido parte actuante ou "pairante" de algumas dessas teóricas e corrosivas conspirações intestinas.

Dias Ferreira podia, ao menos, perceber de futebol. Mas não, percebe apenas (e só alguma coisa) dos seus bastidores. Com ele chegará Paulo Futre. O puto do Montijo que, um dia, faltou à boleia habitual de Manuel Fernandes para ir assinar pelo Porto. O Paulo Futre fez bem em ir-se: foi campeão europeu pelo Porto, saiu para o Atlético de Madrid - onde, depois de enervar, em jogos sucessivos, o galego Buyo que defendia as redes do Real, chegou a ser capitão de equipa. Se ficasse no Sporting ia ser outro Morato (alguém se lembra do Morato, a não ser pelo facto de também ter acabado por ir para o Porto, apesar de o ter feito sem sucesso nenhum, que os barretes são-no em todo o lado e o único central baixo com categoria dos tempos modernos foi o Franco Baresi?), outro Venâncio, outro Xavier, outro Freire, outro Ademar, outro Filipe, outro Amaral, outro Lima, outro Paulo Alves, outro Capucho, outro qualquer.

Não me importa saber que Futre, quando voltou a Portugal (já um bocadinho "xinado" das articulações), tenha ido para o Benfica. Importa-me outra coisa.

Futre vai ser o quê? Vive em Madrid, mexe-se bem por lá, parece. É dono de boa parte do Montijo, isso também parece certo. Que mais? Vai construir a próxima equipa do Sporting com os restos de que equipas espanholas? Vai ter tomates para pegar no actual plantel do Sporting e despachar, por inépcia, Abel, Grimi, Cedric, Carriço, Djaló, André Santos, Vukcevic, Saleiro e Postiga? Vai despedir, por excesso de idade e de mazelas (caramba, estes 3 estão lesionados de 15 em 15 dias) Pedro Mendes, Maniche e Valdés? Vai conseguir vender o Polga (que o Sporting queimou em fogo lento, anos a fio, até ao ponto em que o encontramos agora, esturricado, destroçado, sem ter jogado, uma vez que fosse, na posição em que foi campeão do mundo pelo Brasil, na de "volante"?

É que, por estranho que pareça, esta purga tem de ser feita. Parece desumano, a maior parte destes jogadores têm feito o melhor que podem, eu aceito isso, mas podem muito pouco para o Sporting. Se ainda há Sporting, podem mesmo pouco demais.

Com a escassez que ficaria não se faz uma equipa de futebol. Quem iria buscar Paulo Futre para construir uma equipa à volta dos "ficantes"? É difícil responder a isto. Em Espanha (que é o mercado que ele conhece mais) há bons jogadores. Mas, só para vos dar um exemplo, eu não queria o Negredo no Sporting nem dado. Nem nenhum outro dos suplentes, de banco ou de bancada, do Real Madrid (nem o Canales e o Pedro Léon vinham para cá, nem eu cá os queria). Os bons jogadores espanhóis (ou estrangeiros) que jogam em Espanha são muito caros. E nem todos são Javis Garcias.

Começar de novo é o caminho. Esqueçam a formação que temos: nenhum desses jogadores vale nada para o que se pretende. Andam para aí emprestados o Wilson Eduardo e o Amido, entre outros, e ainda bem que andam: nenhum deles vale nada, são molengões grandes e atípicos. O Sporting faz molengões grandes e atípicos e médios pequeninos e enrodilhados. E, resumo acabado disto tudo, faz Paíns e faz Djalós.

Quando falo em começar de novo refiro-me a recrutar jogadores que tenham algum talento, que tenham muita rapidez e muita potência muscular activa. E que queiram muito ganhar, o que é o mesmo que dizer que não tenham nenhum medo de perder.

Assim sendo, quem viria para completar uma equipa que ficaria apenas com Patrício, Nuno André Coelho, Torsiglieri, João Pereira, Evaldo (Izmailov, se quisesse) Cristiano (este é melhor do que nos tem parecido) e Matías Fernandez? Que catorze ou quinze jogadores iria Paulo Futre buscar para serem treinados por Rijkaard (ou por outro treinador qualquer estrangeiro poliglota e com vontade de ganhar)?

Com Dias Ferreira e Paulo Futre - e isto custa-me um bocado - vai ser, apenas, mais do mesmo. Com uma agravante, no caso de Futre: ele, ao contrário de Dias Ferreira, sabe muito bem que os jogadores que eu disse têm de sair mas, ainda assim, vai deixar parte deles ficarem por ali "a fazerem que fazem", a fazerem o que fazem hoje: quase nada. E não há-de ter a coragem nem o golpe de asa suficientes para fazer mais do que o óbvio, que é ir buscar dois pseudo-craques em decadência e duas pseudo-promessas contrariadas, dessas que aqui chegam já com saudades de casa e ansiosas dum futuro que não conseguem encarar de "verde-e-branco".

perder com protestantes, depois, dá nisto

2011-02-26T01:05:00.005Z

Toda a gente sabe que, sem aprofundar análises, o Sporting teve sorte no segundo golo que marcou e azar no segundo golo que sofreu. E que se fodeu. Não me gastarei hoje nisto.

A minha neura vem-me de saber que, se o Sporting tivesse eliminado o Rangers e se, depois, eliminasse o PSV, iria defrontar o Liverpool (se o Liverpool eliminasse agora o Braga).

Já tinha tudo mais ou menos planeado - tanto quanto podem planear-se coisas um bocadinho aleatórias: acreditava que ia ver um Sporting - Liverpool em Alvalade. Era uma coisa que eu queria muito que acontecesse, uma coisa meio maluca, esta de querer ver o Sporting a ganhar ao Liverpool e eu a ficar ali varado, na bancada, ao mesmo tempo muito contente e um bocadinho triste.

Já se sabe que não vai poder ser assim, de maneira que a questão é saber se pode ser de outra maneira. Não pode. Está claro que posso ir ver o Braga - Liverpool mas acho que é melhor não ir ao Minho fingir que não estou pelos que gosto logo a seguir aos meus: ainda me traio num desabafo qualquer e arrisco-me, às tantas, a levar valentemente no focinho - e tudo por um previsível, momentâneo, triste e destemperado desamparo dos "meus", esses meus-"meus mesmo" que nem estarão, sequer, lá.

gostava de ter escrito isto

2011-02-26T00:35:00.005Z

Lá por ter andado caladinho não quer dizer que não tenha visto os últimos jogos do Sporting. Aliás, para dizer toda a verdade, foi só depois de os ter visto que decidi emudecer. Melhor: nem sequer decidi emudecer - emudeceram-me.
Mas houve quem não emudecesse.

Bolas. Isto é muito, muito, muito bom. É tão bom que consegue recambiar aqueles textos "quase tão bons" do Ricardo Araújo Pereira (aqueles em que o Ricardo Araújo Pereira se esforça por explicar a essência superiormente irracional do seu benfiquismo) para "su sitio", leia-se "para um sucedâneo modernaço duma sebenta laboriosa", ou seja, para uma espécie de colectânea de rascunhos que, um dia, lhe permitirão (a ele, Ricardo Araújo Pereira, em persistindo) atingir este, digamos, nirvana.

Celtic - Rangers (hoje, meia hora depois do meio-dia)

2011-02-20T11:15:00.001Z

o dezoito foi ao calhas; aliás creio que não ganharemos por tanto ao benfica

2011-02-20T00:01:00.005Z

O défice baixou 58% duma merda qualquer, disse-nos José Sócrates - o esbelto porta voz de Teixeira dos Santos (primeiro-ministro). E eu contribuí com cerca de 400 euros para essa maravilhosa percentagem.

Fico feliz com isso (enfim, fico com aquele tipo de felicidade que atinge, por exemplo, um adepto da Académica depois duma derrota tangencial com o Nelas-B) e sugiro aos Senhores Regedores Em Curso Enquanto Não Vêm Os Outros Senhores Regedores Que Também Andam Em Ânsias De Estar Em Curso (SRECENVOOSRQTAEÂDEEC, adoro siglas) que não hesitem em obrigar-me (a mim e aos outros "exploradores das contas públicas" que por aí pululamos - e reafirmo aqui que o verbo "pulular" é um verbo do caraças do ponto de vista de qualquer acordo ortográfico e eu, por exemplo, penso sempre neste verbo com os 100% da ternura que ele me merece a mim e com cerca de 42% da ternura que eu lhe mereço a ele) a trabalhar de borla. Não sei se o défice baixaria 100%, mas é fazerem as contas e depois digam-me qualquer coisa, de preferência antes de Junho (que é quando está planeado sacarem-me os rins - corpúsculos de Malpighi inclusos - com a tesoura euro-teológica do "adeus subsídio de férias") que é para eu ter tempo de decidir se as minhas escassas poupanças vão ser aplicadas nas minhas vacaciones e nas da família, ou se opto pela aquisição duma "shot-gun" de dieciocho canos. Em segunda-mão.

continuo adepto do duche diário (1)

2011-02-19T00:13:00.005Z

A vitória do Porto ontem, em Sevilha, desencadeou nos "comentarios" da Marca uma tempestade interessante. Ao menos interessante para mim, que tenho agora a madureza das sextas feiras à noite.

Há lá portugueses, quase todos portistas, que garantem que "no Porto levais mas é três secos y a joder, jajaja".

Há lá catalães e madrilenos que, sem propósito nenhum, se desancam com as vontades opostas(?) dos Mourinhos e Guardiolas que aí há.

Há lá adeptos do Bétis que tentam gozar com os "sevilhistas" e recebem, como troco, "estais em que Liga?, na Liga Adelante? Entonces adelante y vete de aqui".

Há lá quem se refira aos portugueses (azias de derrota) como "cerdos". Um espanhol qualquer ficou um cisco chateado com isso e pediu ao moderador que apagasse o comentário (que ainda lá está, por acaso) e um português acabou por explicar ao andaluz dispéptico que "cerdo é o caralho do teu avô, filho duma grande puta".

Ler a Marca é uma higiene que não dispenso às sextas-feiras. Por estas e por outras. Por exemplo: alguns espanhóis acham estranho que Pau Gasol não seja considerado o melhor jogador da NBA, enquanto outros dizem que o irmão dele, embora seja uma bosta ligeiramente inferior, consegue ser melhor do que a bosta do irmão; há espanhóis que detestam Nadal e aproveitam todos os lugares para dizer isso a Federer; há espanhóis que sonham com desistências ou derrotas consecutivas de Alonso em todos os grandes prémios de fórmula um (mesmo alguns asturianos).

Os espanhóis vivem numa manta de retalhos que não é bem um país "total", todos sabemos isso. Mas não é por isso que lhes acho menos graça. Antes pelo contrário. Aliás, era o que faltava: um tipo como eu que, nunca tragou a maravilha que é fazermos parte da Europa Global, dessa Europa de merda (peço desculpa pelo palavrão, esse mesmo, "Europa": é um palavrão que devia poder dizer-se da varanda de casa de cada um, em voz alta ou em voz baixa, como quem falasse com vizinhos, e não de um janelo estreito quase invisível num prédio grande de patético - como quem falasse consigo próprio o mais alto que pudesse sem ninguém do prédio o escutar a não ser para emitir, depois, em casa sua, o moderníssimo e fétido "olha, aquele está fodido, LOL, que se foda, antes ele do que eu" ), a desdenhar da regionalização espanhola. Chamem-lhe antes autonomia, chamem-lhe o que quiserem. Eu chamo-lhe regionalização pelo mesmo motivo que leio a Marca: por higiene.

2011-02-13T23:44:00.002Z

de maneira que estamos nisto

2011-02-13T17:42:00.005Z

Pediram-me há dois meses que escrevesse uma coisa sobre "o doente oncológico" (isto pede-se assim a alguém?), escrevinhação para sair numa revista grossa apenas da grossura do seu papel e quase inútil de doméstica. Disse-lhes que sim, domesticadamente.

Os dois pequenos escritos ("da tarde" e "do fim da tarde", embora já seja quase noite) que antecedem esta confissão de compromisso têm cinco anos e, para o efeito que me pediram, servem hoje para o que há cinco anos serviriam e serviram. Para nada.

Le malade, la maladie, le père noel et le docteur sont une ordure.

do fim da tarde

2011-02-13T17:30:00.005Z

"Ele vai-se agora, vai-se breve, e ela está a chorar, o que é que eu faço?, que lhe faço a ele, a ela, aos dois, a nós os três?, já não sei, só sei que ele se vai e sei porquê, merda, grande coisa, grande coisa, sei porquê, boa!, ela está a chorar e ele a olhar para mim, espera, não é só a olhar, está a olhar para mim com ódio, caralho, está a olhar para mim com ódio!, que te fiz, que não te fiz?, não me faças isso, não olhes assim para mim, põe o caralho da máscara, foda-se, põe essa merda, tira as mãos, respira, acalma-te, pensa que não é contigo, está quieto, vou dar-te mais morfina, queres? não queres, eu percebo que não queiras mas cala-me esse olhar de justo, pelo amor de Deus, sossega, ela que páre de chorar, tirem-ma daqui!, tirem-ma daqui, já!, que está a chorar tão calma, calma demais, pesa-me a merda da bata, pesa-me a merda da bata, parece que escurece a calma dela, ó Mãe, que faço agora?, ela não espera que eu faça mais nada, eu não sei que mais hei-de fazer, está tudo bem mas é o caralho, desculpa, Mãe!, eu sei, está tudo bem, desculpa, não está nada!, está tudo mal, ele está a olhar para mim com aqueles olhos, a bata pesa-me, eu sopeso-me na bata e sei que sou o único ridículo que aqui está por causa dela, não é só por causa dela mas também é por causa dela, tenho de tirar esta merda desta bata que me escalda, pesa-me, sufoca-me, que é que eu digo mais, que é que eu faço mais, Mãe, que me aconselhas?, olha para ele, Mãe, pareço eu quando for eu, merda, e se fosse eu, Mãe, e se fosse eu?, sou eu, sou eu!, a olhar para mim com aqueles olhos, sou eu, é ele e eu, sou eu e ele, somos nós, ela que não chore, tirem-na daqui, tirem-ma daqui, tirem-me daqui, caramba!, melhor!, ele que saia, ele que saia, tirem-mo daqui que ele está a olhar para mim como se eu fosse ele, e sou, eu não consigo, ainda não consigo, eu ainda não consigo, eu não sei mais, não sei, não sei, olhem que eu não sei, desculpem, não sei, não sai, calma aí, não sai ninguém, isto demora, ó Mãe...", pensei eu enquanto ele conseguiu.

da tarde

2011-02-13T17:25:00.002Z

"De que me serve estares a olhar para mim com cara de preocupado?, sim, tu, besta de bata, que me ofendes com essas ventas de boi triste por debaixo da barba por desfazer, enquanto vais falando com a minha mulher, que está a chorar, eu bem a vejo, eu bem te vejo, és tu, sacana, que estás a fazê-la chorar, eu sei, pensas que estou cego, bandalho?, não sou eu, que eu estou aqui quieto, só não sei muito bem o que se está a passar, que é que eu tenho que estou a respirar pior?, custa-me meter o ar dentro, largai-me, tirai-me essa merda já!, imediatamente!, quero que se lixe a máscara e o oxigénio, tirai isso de mim!, ai se eu pudesse falar, que caralho, não me toques, não me toques!, tu não me toques, pá!, que queres mais de mim, que é que eu tenho, que é que eu tenho?, que é que eu tenho e tu não sabes, ou, se sabes, merda para ti!, que não sabes grande merda!, que é que eu não tenho?, que eu não estou nada bem e a minha mulher está a chorar e, ó senhores todos, oiçam, oiçam-me todos, todos!, por favor, por favor, aquele de bata, ali com ela, filho da puta, a fazer cara de quem não pode e quem não pode sou eu, entendem?, entendem?, por favor, entendem?, não entendem nada, valha-me Deus, ó minha Mãe, deixai-me em paz, desandai-me todos daqui, já, caralho, já!, não sabeis nada, não tendes nada para me dar, ela que não chore, ela que não chore, por favor, ela que não chore, ó Mãe, ó minha Mãe, ela que não chore mais, por favor, ao menos ela que não chore, senão fodei-vos, ela que não chore...!", pensou ele enquanto conseguiu.

cautchú

2011-02-12T23:21:00.003Z

Como vês, Paulo Sérgio, não correu nada bem. Correu mal. Nem sempre acerto nos correres, eu sei. Desculpa.

A equipa que tens está quase no seu melhor.

Podias ter deixado o Carriço na bancada? Podias e devias.

Podias dispensar o André Santos? Podias e devias.

Podias e devias, aliás, ambas as coisas, há muito tempo.

Mas deixa lá isso agora, embora saibas que águas passadas movem moínhos (porque as águas voltam sempre, coisas da geografia, da física antiga).

Lê agora isto, por favor. Regras de besugo.

1 - Os comentadores da SportTV não são paneleiros nem brochistas pagos. Nem gratuitos. São uma boa gente que ali está.

2 - O Olegário Benquerença não é um filho da puta, nem um ladrão, nem um cabrãozinho gordo a quem apetece dar quatro murros na cara, nem uma alheira reles de pão e carne gorda. É uma boa pessoa.

Percebeste? Então sossega, vai tomar um banho, come qualquer coisa e, depois, vai descansar ao pé dos teus. Precisas tu dos teus, precisam os teus de ti.

Quero-te fino nos dias que aí vêm. Para mostares às putas quem são os canhões.

A espantosa entrevista de Louçã

2011-02-11T23:26:00.004Z

O título é fajuto. Do Louçã já disse ontem.

Caro Paulo Sérgio:

Tenho-te dado alguns conselhos, tenho-te afinfado alguns remoques, mas a verdade é que ambos sabemos que nem tu me lês, nem eu espero que tu me leias, nem desse nosso descasamento resulta nada de jeito.

Olha. Amanhã vai correr bem. Contra o Rangers e o Benfica também vai. Depois não sei. Nem tu, pois não? Pois não. É difícil não ser o melhor treinador do mundo, treinar uma equipa que está longe de ser, sequer, uma das quatro melhores de Portugal (quanto mais do mundo), sobretudo quando tudo isto se passa num clube dirigido por pessoas que não conseguem entender, sequer, que não dirigem o melhor clube de Alcochete. E é isso tudo que tu treinas, não é? É.

Falam-te muito da formação do Sporting, não falam? Pois falam. E tu não vês ali, na formação, lora donde saia coelho. Não é? Eu sei que é: nem eu. Tu deves ver alguns jogos, eu não, que moro longe, mas as equipas do Sporting, as "da formação", estão a começar a não ganhar ao Benfica, nem ao Porto, nem ao Estoril. Essas coisas chatas e verdadeiras costumam aborrecer o baronato. E o patronato.

Olha o Saleiro, o pai da Gioncé Viikcvaporub, o Cedric, o Veloso (este padeiro aquece, agora, o banco do fabuloso Génova), o Pereirinha, olha essa maralha toda. Não jogam a ponta dum corno, pois não? Pois não. Desde a "formação"que são nulidades. Que é que se forma no Sporting? Uma data de Adriens e de Carriços, uma resma de fotocópias de cocó.

Faz a equipa como te tenho dito, com os cocós que tens.

Ou vai antes descansar, que eu também vou.

moção de censura...

2011-02-10T23:40:00.005Z

...é aquele moço brasileiro alentado, vá lá, um bocado badocha mesmo (ainda que esquálido, que eu descobri que há magérrimos mais gordurosos do que alguns potes de banha), que é contratado para ser portador de um, ao mesmo tempo, acelerado e tímido lápis azul?

"- Vai, moção, faiz o que tu tem prá fazê, tu sabe."

"- Óia o lápis aqui, coroné, tô indo, óia o pauzinho azur aqui no borsinho da camiseta, uai. Tem prazo nisso?"

"- Nóis vai dá um. Quem sabe antes di chigá ais andorinha"

momento meireles e se eu pudesse dava-te semelhante porradão de entusiasmo afectuoso nas costas que até te caíam as tatuagens

2011-02-06T22:37:00.006Z

pequeno esguicho de besugo

2011-02-06T20:25:00.003Z

Era de Verão e os outros foram todos jantar fora e nós ficámos. Para dizer a verdade, ficámos apenas porque a mim me apetecia, tinha para essa noite planos de sossego que me sossegassem. E eles, como se fossem apenas uma mistura avulsa de aventureiros individuais das suas colectivas intermitências, iam todos, como de costume, passear as animosidades mútuas com o pretexto dum repasto. Iam passear isso e o resto das suas mutualidades, todas elas feitas de reticências, sempre aqueles três pontinhos deles, admito que de variável sonoridade, ou seja, três pontinhos de mutualidades variando, de forma quase estereotipada, entre os silêncios incómodos que precediam o gargalhar disparatado e a gargalhada que antecipava os novos silêncios, intervalos mudos necessários ao gargalhar seguinte. Já tinha visto o filme antes e gostara ainda menos do livro.

O telefone tocou com a musiqueta de emergência do costume e eu atendi. A voz era de aflição, dizia que "ele não está bem, que lhe deu uma dor no peito e está suado e frio, não está nada bem". Já tinham chamado o 112 e achei bem, da mesma forma que me pareceu bem ir-me vestir para o que antecipei.
O tempo salta e já lá estou, no hospital do sul, vieram-me buscar. Tudo parecia bem. Menos uma coisa pequena de enzimologias do coração, que me levou a sugerir que o deixassem lá ficar e a pedir-lhe a ele ("que já estava bem, vou-me mas é embora") que ficasse.
Não tinha querido ir com eles mas agora ali estava eu, preso pelo que sempre me prendeu, mandado ir pelo mando que os pedidos que me fazem sempre encerram, levado a ficar até me mandarem embora por falta de serventia.
"Não quero ficar aqui, que já estou bem"
"Ele está bem, vamos deixá-lo ir?"

"Não".
Ficou.

Na madrugada seguinte foi a mim que comunicaram, do hospital, que se confirmava o enfarte. E que iam transferi-los (a ele e ao enfarte) para outro lugar. Sítio de cateterismos.
"Podes fazer alguma coisa?", perguntaram-me, e eu respondi "eu não, mas sei quem pode - se se lembrar de mim".
Isto podia arrastar-se mais, mas encurtemos. Pedi o que tinha a pedir, pelo telefone, a quem pude e eu cria que pudesse. Bendita manhã. Quem podia lembrar-se de mim lembrava-se. E, mais importante do que tudo o que até aqui foi dito, já que podia, pôde.

Por volta da hora do meio-dia, aquela hora em que, ao mesmo tempo, temos saudade da manhã e desejamos a calidez dos fins de tarde que antecipam a noite, essa noite-mãe que nos aguenta ao colo até ser outra vez manhã - e tudo isto apenas para passarmos a vida com saudades do futuro e do passado ao mesmo tempo -, atendi o telefone que me disse, voz amiga, voz antiga e remoçada, "está tratado, já está, correu tudo bem, está mesmo tratado" e eu respondi aquilo que devia e que podia, "muito obrigado, ainda bem, muito obrigado" e, depois, a mesma voz de quem tinha podido o que eu pedira que pudesse desligou-se de mim com "boas férias, cumprimentos, trate bem mas é de si" e eu disse a quem estava ali, naquela suspensão de quem só se suspende à hora do meio-dia, que "o vosso está bem, correu-lhe bem, ainda bem", ao que me disseram que "ainda bem também" e quase nada mais, como se me desdenhassem o empenho e o alívio por não terem sido mais deles do que meu.

flechinterviú

2011-02-05T23:58:00.004Z

A única coisa que agora me apetece perguntar ao senhor Paulo Sérgio são quatro e meia:

1 - Por que carga de água fez o senhor entrar o Salomão para o lugar do Zapater ao fim de meia hora de jogo?

2 - Por que raio jogou o Liedson?

3 - Por que mistério meteu o senhor o Cristiano a apenas seis minutos do fim? Para ver se o queimava depressinha? (esta é a "meia")

4 - Que toiro vai o senhor pegar pelos cornos, parecendo-me o senhor cada vez mais uma mescla de quinto ajuda, de campino e de rabejador?

não é um poema

2011-02-04T23:35:00.004Z

é, simplesmente, um sintoma da necessidade que tenho de organizar o pensamento de maneira a que a expressão dele me não seja mais nociva do que a sua dolorosa construção.
"Primum num nocere".
Não é um poema, é uma doença, exactamente.

já passou, não passou nada, nunca passa, isto é um poema?

2011-02-04T23:23:00.003Z

Dos palanques das suas precisões grasnam Merckl e Sarkozy
e eu aqui a ver e a escutar,
aqui calado eu, ouvindo e a calar,
daqueles silêncios que me fazem a impressão, reparem na miséria, logo eu com impressões aqui,
a impressão de ser um peixe cada vez com mais falta de ar, um peixe cada vez com menos ar.
Um peixe cada vez "mais menos".

nunca escreverei Egipto sem ser como se escreve Egipto

2011-02-04T22:42:00.004Z

Não sei se, ao longo dos anos que já levo a borratar pela pequena blogosfera virada para dentro que ainda há, as pessoas que fazem o favor de me ler já perceberam que sou do Sporting da única maneira que consigo perceber que se seja dum clube qualquer, ou seja, com toda a irracionalidade da minha carga genética e o caralho. Mas acredito que sim, que já perceberam.

De maneira que foda-se, o que é o oposto de "quero que se foda".

Não peço desculpa por nada, nem sequer pelo título desta porcaria, que eu sei que basta olharem ali para cima para se penetrarem da minha secreta esperança de que aquela merda de cabeçalho talvez venha a trazer-me alguns leitores, derivado à questão da carnificina por lá e ao problema da ortografia por cá e, já agora, ao caralho propriamente dito.

Assim não consigo. Mesmo.

por outro lado

2011-02-01T00:04:00.007Z

Causam-me espécie certas coisas que, se calhar, não deviam merecer-me mais que um "olha, é capaz de estar bem, de maneira que deixa lá".

Eu aceito bem que, entre dois portugueses residentes nos Estados Unidos e ufanos (ou não) de viverem na "terra grande que já botou bandeirola na Lua e que agora está quase sur ses genôux", em um matando o outro - com ou sem requintes macabros uni-ou-bilaterais -, o que se arvorou em público (ou privado) privador de vida seja julgado lá, condenado lá, preso lá.

Já me custa mais que dois portugueses residentes em Portugal e estando ambos nos Estados Unidos por um acaso doudo, em tendo um deles assassinado o outro por motivações puramente portuguesas (mesmo que me digais que o homicídio tem sempre contornos universais eu tenho aqui, para vos reler, os meus livrinhos sobre sacholadas do Torga, do Aquilino, do Namora - e, já agora, em comparando alhos com bogalhos, digo-vos isto sem contornos nenhuns), por pressupostos - ainda que cruéis e reles em todos os lugares - e inequivocamente portugueses, independentemente de essas conjunturas de purpurinas serem portuguesamente (portuguêsmente? mente, sim, sempre que pode) ensanguentadas demais para o próprio Portugal das revistas "chic", seja o homicida julgado e obrigado a cumprir pena no lugar onde, por acaso, estavam ambos no momento da, digamos, epicrise.

Já me não mete tanta espécie que as cinzas do assassinado tenham sido espalhadas pelos lugares que quereria: tenho pouca paciência para narinas americanas e sei, há muitos anos, que a cinza é demasiada e microbiologicamente estéril para quiasquer histerias de doenças.

O resto da vida inteira pode ser muito tempo. Vinte e cinco anos, caramba, é muito tempo. Tenho cinquenta anos e gostava de viver mais outros vinte e cinco. Mas preso? Preso, já não sei. Preso nos Estado Unidos sei que não. Nem na Turquia. Nem no Uruguai.

Nem aqui, pensando bem. Mas a ter de ser, caramba.

adeus e boa sorte

2011-01-31T22:49:00.006Z

Falta pouco tempo para acabar o chamado "mercado de inverno" do futebol.

O Sporting aproveitou-a, até agora, bem.

Foi buscar um bom extremo ao banco de suplentes do PAOK e anda a ver se consegue contratar um ou dois jogadores do Marítimo (o Djalma e o Kleber - sendo que este já quase que é do Porto e que o outro, enfim, nem isso).

Entretanto, desfez-se do Liedson, que talvez quisesse sair (já quis mais vezes) e que vai voltar ao Corinthians - que é, talvez, a equipa brasileira que mais me enerva.

Conforme estão lançados os dados desta época, tanto faz que Liedson seja agora substituído por outro tipo qualquer como que as coisas fiquem assim. Pensem bem é nos próximos anos. Não mexam mais agora nisso, deixem primeiro assentar estas poeiras fora de tempo.

Que se pode perder, sem o Liedson, que não se pudesse perder da mesma maneira com ele? O campeonato? Já está. A Taça? Já foi. A Taça da Liga? Tanto faz. A Liga Europa? Para ganhar ao Rangers basta assim, depois tanto faria: com ele ou sem ele.

Deixem estar. Sosseguem. Não estraguem mais.

Pensem.

mais me valia ter ido pelo lado dos terrenos de aluvião

2011-01-30T00:52:00.006Z

Aqui há uns dias disse qualquer coisa sobre o ensino privado e os cuidados de saúde privados. Mantenho o que disse por dois motivos: porque um rio, por mais afluente que seja, tem sempre (por menos influente que seja na sua afluência) o pequeno destino de "se" ir sedimentando, nem que seja só nas suas margens; e porque (riacho velho tende à teima, última vontade de quem cuida correr por correr - e pouco corre) não tenho já capacidade (nem vontade) para "des-sedimentar" o que fui sedimentando.
Só detritos? Seja.
Relembro este detrito para, a seguir, depositar outro:
Tenho cismas mais ou menos semelhantes sobre o Ensino Privado e os Cuidados de Saúde Privados: se são privados e se gostam - e se há tanta gente que gosta deles assim - que façam o favor de prosseguir nessa privada senda e continuem a fazer justiça ao seu bom nome, que se mantenham privados (sobretudo privados de dinheiros públicos).
O outro detrito é este:

As combinações (há quem lhes chame "parcerias" e pareceria mal que alguém desconfiasse que eu não sei o nome oficial das ignomínias) publico-privadas, seja qual for o sector vivencial em que se celebram (e celebram-se à ganância!) são como os casamentos de conveniência entre públicas putas e alguns empreiteiros: as putas, geralmente, passam pior. Prefiro as putas.

"Defendes sempre as putas", disseram-me um dia. Calei-me, na altura, mas sei agora que devia ter respondido "defendo só as públicas; e, já agora, pergunta-me contra quem?".
Nada me move contra os empreiteiros. Onde se ler "empreiteiro" façam o favor de ler o que quiserem (pai, mãe, médico, professor, irmã, enfermeiro, diplomata, camionista, o caralho e, lá está, empreiteiro). Onde se lê putas é que é mesmo para ler assim.

preocupações avulsas de besugo

2011-01-27T23:35:00.006Z

Os certificados de óbito vão deixar de ser "passados à mão". Por motivos vários (e eu entendo-os a todos) a informática e a "normalização" invadiram o obituário.

Forneceram-me uma espécie de formação que durou cerca de hora e meia e já percebi que aquilo não é complicado de fazer e que tem várias vantagens (é como nas receitas e nos diários clínicos, desaparece logo o problema da "má letra de médico", diminui-se a subjectividade do lavrador da palavra nos papéis do "passamento" - que não é boa em documentos oficiais, ainda mais no que respeita à morte de alguém -, permite uma maior acuidade analitico-sintética aos tipos que se dedicam a ver do que se morre mais em Portugal, facilita cruzamento de informação entre instituições - ministério público, outros ministérios e polícias -, é praticamente indiscutível (tirando a parte em que o sistema informático há-de falhar, como acontece diariamente em qualquer sistema desses, dando cabo dos nervos a quem os utiliza) que tem vantagens sobre o actual processo artesanal de "declarar mortes e causas delas".

Mete-me espécie é que mais nenhum português vá morrer de pneumonia. Isso mete. Embora eu saiba, como os senhores saberão, que quando alguém morre de pneumonia o que está a fazer é a falecer por uma "sepsis derivada da acção letal de um microorganismo qualquer que, da árvore respiratória, se lhe estendeu, numa espécie de passeata cadela, aos sangues". Mas tenho cinquenta anos, já vi alguns doentes morrerem-me de pneumonia e custa-me que desculpem assim, por minúcias que não perdoo lá pelo pelo simples facto de as entender, a pneumonia do seu rasto assassino - não se consegue, muitas vezes, acreditem-me, responsabilizar nenhum "bicho mau" pelo descambar da coisa: há casos em que foi de pneumonia e pronto.

Eu podia explicar isto melhor, mas nem as senhoras e os senhores que fazem o favor de me ler estão interessados nas minhas explicações nem eu sinto apetência para vos maçar com elas. Tenho perfeita noção, aliás, de que António Barreto e o seu discurso de "quase nim" (houve mesmo algum intimismo - digamos, "de projecto" -, que registei, entre o longilíneo pensador duriense e a eterna barroca Judite de Sousa na entrevista desta noite) são muito mais mobilizadores e avivadores da hodierna cólica do que dissecações do SIMPLEX : ah! a fraternidade remediada dos riquinhos, que bem, que bem.

Aliás, nem vos maço com mais nada. Por hoje

"La llegada de Mourinho le queda grande a ciertas personas de dentro del club"

2011-01-26T00:10:00.006Z

José María Gutiérrez Hernández -Guti - Guti.Haz

soltas de besugo

2011-01-25T22:54:00.009Z

1 - Tenho cismas mais ou menos semelhantes sobre o Ensino Privado e os Cuidados de Saúde Privados: se são privados e se gostam - e se há tanta gente que gosta deles assim - que façam o favor de prosseguir nessa privada senda e continuem a fazer justiça ao seu bom nome, que se mantenham privados (sobretudo privados de dinheiros públicos).

2 - Não sei quem escreveu o discurso de vitória de Cavaco Silva. Mas se há discurso que podia mesmo ter sido escrito por ele, aí temos o de domingo passado. Pareceu-me bom, dentro do género.

3 - Eusébio faz 69 anos e Deus permita que faça muitos mais, em tendo saúde e em ele querendo.

4 - Tenho visto poucos jogos do mundial de andebol. Tão poucos que nem enxerguei, ainda, o Balic.

5 - Também há-de acabar a Taça da Ásia sem eu ter visto quase nada dela. Vi um jogo em que entrava a Índia, dormi bem. A ver se encontro um buraquinho para ver, ao menos, a final. Embora lá esteja o Japão, que já não é na Ásia há muito tempo.

6 - Já tencionava não deixar de solicitar transporte pago para os meus doentes que fazem quimioterapia, independentemente do que me ordenassem a respeito disso. Escutei hoje que não me mandaram (ainda) fazer diferente do que já fazia. Isso é bom. Muito bom. Ainda.

7 - Ao que parece, Manuel Alegre não acabou os estudos (o meu Pai também não), não acabou a tropa (o meu Pai acabou-a, mas não acabou os estudos, lá está), não é bom em nada (eu também não sou, cabeça de peixe e de galinha ambas eu tinha ), nem na poesia (a "trova do vento que passa" chega a ser torpe de fraca, eu sei), nem na caça (cuida-se que nem uma perdiz ou um javali comeu que não lhe fossem dados), não passa dum tipo vulgaríssimo (quase igual ao meu Pai e a mim, completamente alheios à invulgaridade criativa de Cavaco, de ambos os Coelhos de que agora me lembro - e de Peliteiro) e "normal". Como é possível votar num homem destes, Mário? Sendo um palerma.

Se era isso que queria dizer-me, que sou um palerma, saiba que eu já tinha reparado e que votei nele na mesma. "Ora, lá está", dirá você. Pois está.

and now for something completely different

2011-01-24T22:51:00.009Z

Zapater jogou dois jogos seguidos e encheu dois campos com quatro golos.

Estava a brincar. Isso fica para outra noite. Além disso, o que vim aqui dizer é muito simples e a bola pode ser um bocadinho complicada.

1 - Não quero saber quantos portugueses votaram ontem, nem quantos deixaram de votar, nem mesmo se Cavaco é o Presidente da República Portuguesa eleito com o mais miserável número de votos dum "sempre" qualquer. Ganhou as eleições, votou quem votou, votou nele quem votou, ele ganhou. Continuo a não gostar dele e, por nulo efeito que isso lhe faça, faz-me a mim um bom efeito dizer isto: sei muito bem de quem não gosto, são muito poucas essas pessoas, uma delas é ele, dele não gosto nem a ponta dum mindinho. Surge-me sempre ainda mais petrificado, na efémera lembrança do meu "junk ADN", do que "Eanito, el estatico", esse mesmo, o que toureava apeado num tejadilho veicular como se estivesse a tourear do alto duma sanita de xisto e, salvo melhor opinião, "alarvando-se" ainda menos densamente do ponto de vista do pensamento.

2 - Um pensamento não tem de ser denso, contudo. A unidade de medida do pensamento nem sequer é a mesma da densidade: é a da leveza. Não há uma unidade para medir a leveza? Então desculpem-me utilizar, por me dar jeito, a da densidade, essa eu sei que se pode medir em gramas por centímetro cúbico, de maneira que vos trago aqui alguns gramas por centímetro cúbico das minhas lágrimas secas (curiosamente densas demais, as minhas lágrimas, será de haver salitre a mais na minha água dos olhos?).

3 - Mas também não tem de ser leve demais, o pensamento. Deve, apenas, ser mais leve do que o ar, sem fazer - ainda assim, que isso até pode pôr a voz dum homem fina demais - parte do oitavo e raríssimo grupo da tabela periódica dos elementos.

4 - Por falar em elementos, Cavaco não é um elemento mau. Os lantanídeos, por exemplo, são aceitáveis do ponto de vista químico, embora não seja conhecida nenhuma mulher (para além daquela que estão a pensar) que desposasse um e se orgulhasse dele.

5 - Sabem o que é o ácido clorídrico? É uma espécie de ácido sulfúrico em atenuado, mas não metam as mãos dentro dum balde dele lá por causa disso das atenuantes. E a culpa maior do ácido sulfúrico nem sequer é do cloro, que nem entra na mistela, é do hidrogénio - e do enxofre. O cloro e o hidrogénio abundam, por outro lado - pelo lado ledo e mais sem lodo de qualquer filtragem leda e lateral -, nas piscinas e é por isso que é preciso saber um pouquinho de química (embora muito menos do que sabia o António Gedeão) para equilibrar harmoniosamente o teor de cloro e o pH dum tanque mediano de pequeno, coisas que não interessam um cavaco.

6 - A menos que um cavaco seja uma de duas outras coisas: ou um crustáceo grosso feio de bonito de Ponta Delgada, saboroso e amável de tirar do mar e que, depois de sair dele, do pai dele, ainda gostoso e salgadinho do pai donde saiu, se nos entrega ao gosto - ou uma defesa natural e defensora de sanidades que é uso usar-se quando se fala de usos e costumes: costuma-se dizer que é um desperdício e uma inutilidade darmos cavaco a outros cavacos, o que todos eles pedem é o fósforo (há peixes que têm alguma coisa disso, disseram-me um dia) e mais nada se lhes deve dar. Talvez pinhas, uma pinha ao menos, acendalha natural e baratinha de cavacos secos.

7 - Mas que o Zapater jogou bem, jogou. Sobre isto vai depois, um dia destes, em me correndo bem a parte da minha vida em que nem estou eu aqui nem vós estais onde me interesse muito.

2011-01-24T00:16:00.001Z

muitos parabéns à prima

do Matías Fernandez e do J.E.B. não falo, mas o Matías falará por mim, o J.E.B. não, que eu não deixo

2011-01-16T23:25:00.009Z

Rui Santos acaba de vaticinar a futura extinção do Sporting e está a expor isso com a mestria meticulosa e adverbiana que aquela coisa magmatico-gasosa que lhe habita o interior da caixa craneana lhe impõe: por items.

Eu não sou menos que o Rui Santos (embora também admita que possa não ser mais) e também sei fazer coisas de maneira iterativa e organizada (e um bocadinho mais útil ao Sporting).

1 - No início da época pedi à santa que o Sporting contratasse o Petrovic do Partizan, mas a santa ignorou-me. O Petrovic é um médio defensivo jovem, forte e alto e que faz aquilo que o futebolês adaptou do basquetebolês e que é o conceito de "costa-a-costa". Neste momento, é irem ver que clubes ingleses o pretendem e que preço terão de pagar se o quiserem mesmo. Pensem nisto.

2 - No início da época, o Sporting contratou dois defesas centrais com mais de um metro e noventa. Nunca disse que deveriam jogar os dois ao mesmo tempo, a menos que o Sporting decidisse jogar só com três defesas (caso em que jogariam os dois e o Polga), mas defendi que deveria jogar um deles ao lado do Polga. Tive azar: a insistência casmurra no Carriço é apenas o reflexo daquilo que muitos sportinguistas apreciam - centrais relativamente baixos, carrancudos e pouco hábeis, que comunicam ansiedade e medo aos companheiros, imagem de marca do Beto, que até era um bocadinho mais alto que o jovem Daniel, mas que foi quase sempre suplente em 2002 (lá está, havia o André Cruz e o Phil Babb, o central com bons pés e o zagueirão, eu já nem chovo mais hoje nisto que o teclado está molhado de há seis meses), mas que entusiasmam a massa adepta pelas expressões de desespero, ao bom estilo do "a culpa é dos meus companheiros, olhem para mim que estou tão arreliado com o rumo desta merda". Pensem nisto.

3 - A saída de João Moutinho era inevitável e não havia nenhum clube no mundo que pagasse por ele, no início da época, o que o Porto pagou. Esta é a única verdade. O valor de Moutinho (nunca na posição 10, como sempre demonstrei, mas na 6 ou na 8) é indiscutível. É um médio rotativo, que faz "costa-a-costa" também, e que aproveita muito bem no F.C. Porto o facto de ter a jogar atrás de si o antigo jogador do Estrela da Amadora Fernando. Isto do Estrela da Amadora merece-me, aliás, duas considerações: como toda a gente sabe, a Amadora é uma cidade que fica a cerca de doze quilómetros do Porto, o que facilita as observações dos "olheiros" do F.C.P. e torna praticamente sobre-humana a tarefa dos "observadores" do Sporting (que também não têm televisão com Sport-TV, o clube deve pagar-lhes 100 euros mensais e obrigá-los a usar "smoking"). Foi por isso que o Fernando foi para o Porto e, anos antes dele, o Jorge Andrade também: a Amadora é uma grande praça longínqua de Alvalade, fica talvez na China do Sporting.

Mas eu raramente me perco no que pretendo dizer, assim não me interrompam: a inevitável saída do Moutinho tornava obrigatória a contratação dum médio igualmente rotativo, que executasse depressa, mesmo que nem sempre bem. O Sporting nem sequer tentou ir buscar um jogador assim, a menos que andemos aqui a brincar aos avós dos Maniches. E havia-os, havia jogadores assim. Havia um na selecção do Chile, por exemplo, um com um nome afrancesado (Beauséjour?, agora não estou para ir ao google) e que agora está a jogar numa equipa qualquer que deu na televisão aqui há uns dias e que entrou em mais de 30 jogadas. Pensem nisto.

4 - A história do "pinheiro". Reparem numa coisa: o Paulo Sérgio não se referia a um "pinheiro" qualquer, para isso ia buscar o Purovic ao Belenenses, não era isso que ele queria dizer. O que o Paulo Sérgio queria era muito simples: queria um jogador que conseguisse ganhar bolas "na marra" em ambas as áreas, sobretudo na do adversário e, em as ganhando no ataque, soubesse jogá-las depois. Ora isto não se consegue com Saleiros, Postigas e Djalós. Pensem nisto.

5 - O problema André Santos. Este jovem, que é esforçado, é também muito lento, de perna curta (refiro-me às pernas, mesmo, àquilo que vai do joelho para baixo) e tem um desenvolvimento muscular que não o predestina para o futebol: gémeos amplos, sinal de força e de muito ácido láctico precoce, pois é, pois é, o problema da fadiga temporã - mas pouco dados à precisão do passe e ao controle da bola. Defendo há meses que o André Santos devia ter sido dispensado pelo Sporting de forma definitiva. Esforça-se muito? Está bem. Vão reler aquilo do Carriço, sem a parte do desespero - que, ao menos nisso de manter a compostura, o André Santos dá goleada ao seu capitão. Se era bom sairem os dois? Era. Pensem nisto.

6 - O Vukcevic e o Izmailov têm jogado, basicamente, a mesma coisa. Nada. O russo tem a desculpa de estar doente dum joelho e de nem sequer entrar em campo, mas o montenegrino também é doente da cabeça e a verdade é que está sempre a entrar em jogo sem que se vislumbre diferença, quando lá está, na utilidade de ambos. Pensem nisto.

7 - O ataque. Bom, o Sporting não tem ataque. Tem defesas (fisicamente débeis) que jogam adiantados no terreno. O Liedson tem-se notabilizado, nos últimos dois anos, a efectuar desarmes e cortes para fora do terreno de jogo, o Postiga decidiu fazer uma pós-graduação em "amuos, remates aos postes e quedas na grama - estórias dum artista", e eu digo que se trata duma pós-graduação porque o rapaz se licenciou nessa merda ainda no Porto, o Saleiro parece isso mesmo, um saleiro - mas sem sal -, o Djaló é, infelizmente para mim e para o Sporting (para a Floribela acho que não é, até por uma questão de complementaridades), uma espécie de "piqueno e inofensivo bamby " e... não há lá mais ninguém que agora me recorde, de maneira que pensem nisto.

8 - O problema Zapater é um falso problema. Só é problema porque não joga. E devia. Com Pedro Mendes ou no lugar dele. É o único médio do Sporting (com Valdés) que tem alguma rotatividade, essa característica que muitas pessoas insistirão em ver como apenas caprichosa - mas que não é. Pensem nisto.

9 - Termino com uma breve alusão ao treinador, breve apenas porque me chegou o sono. O Paulo Sérgio, que se nota ser um homem que fica mesmo chateado com os resultados escatológicos da equipa que orienta, tem algumas culpas no cartório. A menor das quais não é a sua teimosia em persistir num dos únicos modelos de jogo em que o Sporting não pode jogar e que é o 4-3-3. Com os jogadores que tem e se levasse em consideração a falta de categoria de vários deles, deveria manter-se fiel ao 4-4-2 em losango. Com Pedro Mendes ou sem Pedro Mendes no meio campo. E sempre sem André Santos, que nem é 6, nem 7, nem 8, nem 10. No Leiria até podia ser isto tudo ao mesmo tempo, no Sporting é que não. Pensem nisto.

Se tu o dizes...

2011-01-15T11:19:00.004Z

"Estamos mais fortes que o F. C. Porto", afirma Fábio Coentrão no "Record", declaração essa que é proferida, aparentemente, enquanto tenta equilibrar uma bota amarelada na cabeça. Ele lá sabe, mas "aqui há atrasado", quando o Benfica levou cinco secos no Dragão, não me pareceu lá muito que assim fosse.